Читать книгу Мастерская: Белый мрак - Бахор Рафиков - Страница 9

***

Александэр и Кристина стояли на берегу озера.

– Я не отпущу тебя, – прошептал парень, крепко сжимая холодные ладони девушки. Кристина печально посмотрела на него своими голубыми глазами.

– Ты не в силах изменить то, что уже произошло… оставь меня. Прошу. У тебя еще есть целая жизнь, чтобы стать счастливым.

– Я больше никогда не буду счастливым. По крайней мере, не в том мире, где нет тебя.

Слеза скатилась по его щеке.

– Я никогда не прощу себя за то, что сделал.

– Но ты ни в чем не…

– Нет. Вина лежит только на мне. Из-за своей гордыни я упустил свое счастье. Я позволил тебе погибнуть от его рук…

– От моих рук?

Высокий, пронизывающий душу холодом голос Милорда прозвенел в ушах Александэра. С ужасом он увидел, как убийца стоит позади Кристины и ласково гладит ее шею длинными пальцами.

– Нет… нет, только не ты…

– В чем дело, Александэр? – прошептал Милорд, склонив голову набок. – Почему ты бежишь от своей судьбы? Ты ведь знаешь, что твое место здесь… с нами…

– Нет! Ты горишь в аду! А Кристина находится в…

– Ох, какая глупость… ад… рай… есть только забвение… вечное и прекрасное… и оно ждет тебя. Оно ждет.

Милорд опустил взгляд на руки Александэра и злорадно улыбнулся. Художник тоже посмотрел вниз и вскрикнул: его ладони сжимали рукоятку ножа, лезвие которого было до конца воткнуто в живот Кристины. Алая кровь забарабанила по белоснежному полу. Девушка продолжала печально смотреть на парня.

– Похоже, убийца тут вовсе не я, – задумчиво произнес Милорд и расхохотался. Александэр в панике пытался разжать ладони, но пальцы отказывались его слушаться и крепко вцепились в нож. Кристина становилась все бледнее и бледнее, а белоснежный пол – все багровее.

– Нет, нет… нет….НЕТ!

Александэр с криком вскочил с постели. Его трясло; по телу стекал холодный пот. За окном серое небо извещало о раннем утреннем часе. В дверь постучали.

Художник непонимающе взглянул на нее, подумав, что ему показалось. Но вскоре стук повторился и парень, поднявшись с кровати, подошел к двери и отворил ее. На пороге стоял Константин.

– Доброе утро, Александэр, – произнес он, быстро спрятав удивление от бороды художника.

– Что… в чем дело? – хрипло проговорил парень, все еще не в состоянии прийти в себя после кошмара.

– Есть разговор. Вы позволите?

Криминалист вошел в мастерскую, окинув ее беглым взглядом.

– Интересные новшества, – бросил он на ходу, присаживаясь на табуретку. Александэр хмуро опустился на другую напротив него.

– Чаю?

– Было бы славно.

Художник потянулся за чашками и заваркой в коробочке. Константин внимательно смотрел на него.

– Вы, похоже, не особо рады меня видеть.

– Уж извините. Вы неизбежно напоминаете мне обо всем, что случилось два месяца назад, хоть вы и были в роли протагониста.

– Скажем так, вы не похожи на человека, который даже в одиночестве оправляется от случившегося.

– С чего вы взяли?

– Хотя бы с того, что вы сейчас льете холодную воду в чашку с заваркой. Да еще и мимо.

Художник выругался и принялся вытирать тряпкой лужицу на столе.

– Зачем вы здесь? Вряд ли, чтобы узнать, как у меня дела.

– Вы правы, я здесь не за этим. Ежу понятно, что этот вопрос вам сейчас лучше не задавать. Я пришел, чтобы сообщить об одном инциденте.

– Антуан вроде говорил, что вы уходите из полиции.

– Я хотел. Но сейчас самое неподходящее время для того, чтобы оставить свою работу.

– Ммм… и что за инцидент?

– В городскую тюрьму было совершено проникновение.

– И…? Кто-то освободил всех заключенных?

– Нет. Кто-то убил Отравителя.

Александэр фыркнул.

– Вряд ли кто-то будет по нему скучать.

– Вы не смотрите на ситуацию здраво. Взорвать главный вход и перебить всех охранников в здании ради того, чтобы перерезать горло человеку, и так осужденному на пожизненный срок – это как минимум странно. Как минимум, Александэр.

– Тем не менее, я снимаю шляпу перед этими неизвестными ребятами. Я бы и сам с радостью убил Отравителя. Хотя бы только потому, что он ученик Милорда.

Константин с тревогой посмотрел на художника. Александэр бросил мокрую тряпку в мусорное ведро и, увидев взгляд гостя, развел руками.

– Что? Я сказал что-то не то?

– Вы очень изменились, Александэр. Горе убило в вас все хорошее, что я когда-либо знал.

– Правда? – прошипел парень, склонившись над Константином. – А знаете, почему? Потому что каждый день на протяжении последних двух месяцев у меня в голове крутится лишь одна мысль. Воскресить Милорда и снова убить его. А потом сделать это снова. И снова. И снова. И так до тех пор, пока я не почувствую, что с него хватит. А учитывая то, что я этого не почувствую никогда, у меня есть вечность на то, чтобы играть в «ножички» со своим заклятым врагом.

Он глотнул воды из графина. Константин продолжал странно смотреть на него.

– И все же… зачем вы здесь? Просто рассказать о смерти Отравителя?

– Мне кажется, что за этим убийством скрывается некий мотив… что-то очень личное. А принимая во внимание тот факт, что Стас охотился за Францем, я подумал, что неплохо было бы узнать у него, что он думает насчет всего этого. Кстати, где он?

– В Германии. Скоро приедет.

– А Антуан?

– И не спрашивайте. Бродит где-то в лесу.

– Уж пусть лучше там, чем в городе. Последние события заставляют бояться за свою жизнь в любой его точке.

– Да, я мельком глянул новостную ленту… что это за взрывы?

– Понятия не имею. За прошедший месяц их было около шести. Еще и эти надписи на каждом углу… похоже, мы имеем дело с радикально настроенными анархистами…

– Пусть в свободное время заглянут сюда и взорвут к чертям это место вместе со мной. Заодно избавят меня от мучений.

Константин притворился, что не слышал его.

– …и я опасаюсь, что именно эти террористы и вломились в тюрьму. Если это так, то все становится еще загадочней. Еще запутанней.

– Прям как вы любите, – подмигнул ему Александэр.

Криминалист вздохнул и, поднявшись, прошел мимо художника к двери. Но вскоре Александэр ощутил его ладонь на своем плече.

– Я знаю, что должен был сказать это еще на похоронах… мне жаль, Александэр. Мне жаль.

Шаги Константина стихли за дверью. Слезы брызнули из глаз Александэра.