Читать книгу Нетленки. Книга тринадцатая. Поэмы - Бахтиёр Ирмухамедов - Страница 4

Когда мы вышли на дорогу,

Мой друг печально произнес:

«Я бесконечно верю Богу,

Но у меня возник вопрос:

Зачем Он в день шестой творенья

Создал двуногих чудаков,

Когда другие озаренья

Могли б улучшить ход веков?

Ведь человеческие души

Несовершенны, даже злы,

И созидают, чтобы рушить,

И к свету рвутся ради мглы.

Мы производим столько мути,

Морочим головы себе,

Не видим вечного в минуте

И посвящаем жизнь алчбе;

Транжирим годы в пустозвонстве,

Друг другу портим каждый день

И наслаждаемся пижонством,

И тень наводим на плетень,

И тлеем в жалостных потугах

За власть, за деньги, за пиар,

И возвышаемся в услугах,

И опускаемся до свар;

И умираем, не постигнув

Ни смысла жизни, ни себя,

Ни для чего мы, гонор выгнув,

Всех ненавидели, любя».

И мне пришлось сказать за Бога:

«Не знаю замысла Творца,

Но если нам дана дорога,

Пусть до летального конца,

И сам процесс перемещенья,

Дыханья, видения снов,

И погруженья в ощущенья,

Как и в таинственность основ,

Не вправе мы за эту сагу

Неблагодарными прослыть:

Не в смысле жизни наше благо,

А в способе ее прожить.

И нам даются испытанья

Как наставлений благодать,

Чтоб нас минувшие страданья

Не разучили сострадать.

Но есть и высшее блаженство,

Преобразующее кровь,

Оно лишь в мире совершенство

И называется любовь.

Пусть монотонны наши будни,

Однообразен дел черед,

И ходят замкнутые люди

Не то назад, не то вперед,

И нет согласия в народах,

А справедливость – только миф,

И натыкаешься на водах

Периодически на риф,

Но все ж даруется нам счастье,

Пускай на миг или на два,

Когда с вулканом бурной страсти

Мы управляемся едва,

Сжимая милую в объятьях

На фоне моря, звезд, луны,

И забываем о заклятьях

И прочих казусах весны.

А после долгого затишья

Младенец селится в наш дом —

Что может быть ценней и выше

На свете этом и на том?!

И вместе с ним мы постигаем

Всё те же тайны бытия

И вторим, словно попугаем,

Азам судьбы от а до я,

И наблюдаем с умиленьем,

Как наш малыш растет, растет

И вкупе с новым поколеньем

В родной вливается народ.

Проходит время – и внучата

Нас увлекают в третий круг,

Где всё неведомое свято

На фоне колокольных фуг.

И настает пора прощанья,

И, подводя годам итог,

Воспоминаем обещанья,

Что мы не выполнили в срок,

И просим мысленно прощенья

У всех, с кем жили на земле,

За принесенные лишенья

Случайным словом не во зле,

И на последнем слабом вздохе

Мы шепчем в дрожь немой свечи:

Спасибо, жизнь, и за подвохи,

И за пригодные лучи;

Спасибо, ветер, за метели,

За красоту летучих грёз;

Спасибо, лес, за сосны, ели

И за живительность берез;

Спасибо, море, за прибои,

Спасибо, тучи, за дожди,

Спасибо, общество, за боли

В моей затравленной груди;

Спасибо, звезды, за лиричность,

Спасибо, горы, за приют,

Спасибо, разум, за логичность,

Спасибо, рок, за неуют.

И нам глаза потом закроют,

И поцелуют скорбно в лоб,

И в грунт кладбищенский зароют

Наш никому не нужный гроб.

Нам черви выедят все жилы,

От нас не будет и следа…

Но мы на этом свете жили!

Все остальное – ерунда!».

И друг явил преображенье,

Как мироздание весной,

И мы продолжили движенье,

Любуясь небом и землей.