Читать книгу Свинцовый бардачок - Борис Большаков - Страница 19

Я – с барахóлки – по прямóй,

не в мыслях о пивасике,

иду с пласти́нками домой,

прикóлотый – по клáссике.

Уже дорóсший до седи́н,

я – регуля́рно мрý с тоски́;

в охáпке – Гли́нка, Бороди́н,

Прокóфьев, Скря́бин, Мýсоргский…

Я – рáненый в тумане снов,

и – я́вью окошмáренный;

Рахманинов, Рахмáнинов,

избáви от испарины…

Я – на иглé, скользи́т иглá,

скрипит душа и крутится;

вся жизнь на музыку легла —

дорóга и распýтица…

С горы несëтся грязный ком

косми́ческих вопрóсиков,

я – от него – бегу – ползком;

дай крыльев, Римский-Корсаков.

Чайковский, рóдненький, веди́

от мóрока – до лýчика;

о [г] рехи крéпкие – в груди́ —

пришла пора Щелкунчика.

В короткой хронике – в дырý

нырнýл, приняв за кроличью

норý, но – вы́полз поутрý,

спасибо Шостаковичу.

Спаси́бо, крóвные творцы́,

за мы́слей раздобрéние;

за вами – стáрцы и юнцы́,

уклад и растворение.

Я вижу солнышка лучи́ —

за тучами свинцовыми;

а ты – не видишь, так – молчи́,

а я – пойду за новыми —

          за стáрыми

          пластинками.