Читать книгу Прямая речь. Избранные стихи - Борис Левит-Броун - Страница 27

Пялюсь, пока заоконная ветка

не выколет глаз. Зима.

Просветы и далеко и редко,

а в основном – дома.

Могу (если очень захочется),

у ветки спросить – за что?

                                    «Да за всё!»

Ничего-то мне не отсрочится —

ни вечное бытиё,

ни просто яма, умело обкусанная

в четыре штыка лопат.

Может, поранит осень закутанную

гвоздями дубовых лат.

Дунет монетным звоном с ветвей

воробьиную мелочь крылатую,

и уйдёт человек с лопатою

от могилы моей.