Читать книгу Прямая речь. Избранные стихи - Борис Левит-Броун - Страница 34

Утро, Ялта, шелест пены,

тайный страх невольных слёз,

и в природе перемены,

хоть не иней, не мороз.

Солнце с набережной дружит,

небо празднует успех,

и народ живет, не тужит,

только нам с тобой – не в смех.

Точностью минут парадных

распинается табло,

знало, знало бы оно,

как на сердце безотрадно!

Как мне горек твой висок

за минуту до разлуки

и какие это муки —

от «Прощай!» на волосок.

Тронешь белою перчаткой

рейса мутное окно,

и улыбкою, и складкой

тихой муки. Всё равно

неизбежно рейс отчалит,

увозя тоску мою,

и тебя тоской ужалит

и оставит на краю.

Где-то Ялта, – шелест пены, —

издалече не видна.

Между нами горы-стены,

я один и ты одна.