Читать книгу Прямая речь. Избранные стихи - Борис Левит-Броун - Страница 28

Горсть пены – это счастье на минуту,

а результат – лишь мокрая ладонь.

Перед тобою вечная гармонь,

её меха инерцией надуты.

Сиди на лавочке и нажимай

на клавиши посредственной погоды.

Сухие пирсы – мшистые уроды…

оно их обтекает невзначай,

и галькой шевелит на берегу,

и путается с мелочью пузатой,

совсем не замечая на бегу

трагические радости заката.

Штиль, мальчики, стеклянные шары,

вечерний полудиск и всё такое…

Бред тихой пристани – условие простое

незаинтересованной игры.

Как будто ничего… но меньше слов

на том же месте, где их было много,

а истина, она всегда убога,

а вечер в Ялте… он всегда не нов.

оно не понимает что живое

и думает что мёртвое оно

ему чужда эстетика покоя

и непонятно что такое дно

но окольцованное берегами

ещё не осознавшее границ

уже давно расчерчено веками

теченьями и косяками птиц

Синеет, узится, молчит.

Как по команде – кипарисы.

Фонарь вчера ещё разбит,

Под ним коты, а может, – крысы?

Мычит маяк, как мастодонт,

струятся плавники рептилий,

и совершенно без усилий

ночь отменяет горизонт.

Шершавый Понт пасёт свои стада,

отмахиваясь, как от мух, от чаек,

а я сегодня-завтра уезжаю,

и так обидно, будто – навсегда.

Уже идти, а что-то не иду,

и плакать не могу (спасибо ветру!),

ещё дышу последним полуметром

у подступившей соли на виду.