Читать книгу O Último Lugar No Hindenburg - Charley Brindley - Страница 6

Período: 31 de janeiro de 1944. Invasão dos EUA na Ilha Kwajalein no Pacífico Sul

William Martin olhou para o amigo. "Estás bem, Keesler?"

O soldado Keesler baixou a cabeça quando outro tiro japonês atingiu a lateral do seu barco Higgins. "Sim, claro, estou ótimo."

Martin levantou-se para olhar para lá da borda da nave de desembarque.

Uma metralhadora japonesa abriu fogo e quatro balas fizeram ricochete na grade de aço do barco.

"Soldado!" O Tenente Bradley gritou da parte da frente da nave de desembarque. “Baixe a cabeça!”

"Sim, senhor." Martin baixou-se ao lado de Keesler.

O timoneiro do barco girou a sua metralhadora calibre trinta para disparar contra os artilheiros japoneses que estavam no topo da praia.

“Só faltam cinquenta metros, Keesler,” disse Martin.

“Acho que vou vomitar,” disse Keesler.

"Não. Recompõe-te." Ele deu uma palmadinha no ombro de Keesler.

"Muito bem, rapazes!" Bradley gritou. “Verifiquem as vossas armas e preparem-se para ir à praia.”

Martin apertou a tira do queixo ao falar com Keesler. “O capitão Rosenthal disse que Kwajalein será um lanche em comparação a Tarawa.”

"Tarawa." Keesler bufou. "Os japoneses massacraram os nossos rapazes na praia de Betio."

"Sim, mas nós derrotámo-los, não foi?"

“Após perdermos mil e seiscentos homens, derrotámo-los. E quanto tempo ficou naquele hospital da Nova Zelândia?”

“Não sei,” disse Martin, “talvez seis semanas. Mas os médicos curaram-me.”

“Deviam ter-te mandado de volta para os Estados Unidos. Qualquer pessoa que levar com uma bala no estômago e for atingida por estilhaços deve ir para casa.”

“Eu não queria ir para casa. Ofereci-me para isto.”

"És maluco, sabes…"

“Trinta segundos, fuzileiros!” O Tenente Bradley pegou na sua .45. "Preparem-se para dar cabo dos japoneses!"

Os trinta e seis soldados da Quarta Divisão de Fuzileiros Navais fizeram os seus gritos de guerra enquanto a lancha de desembarque arava na praia e largava a rampa dianteira na areia.

Bradley desceu a rampa a correr, seguido pelos seus homens.

Os soldados Martin e Keesler agarraram nas duas macas e fecharam a parte de trás. As suas braçadeiras brancas tinham cruzes vermelhas costuradas no material, e uma cruz vermelha tinha sido pintada na parte da frente e nas costas dos seus capacetes. Como portadores de macas, eram considerados não-combatentes, mas carregavam pistolas automáticas .45 para defesa pessoal.

Quando desceram a rampa, havia três soldados deitados na areia.

Correram para o primeiro homem e rolaram-no. Estava morto.

"Vamos lá!" Martin gritou enquanto corria para o segundo soldado ferido.

Ele e Keesler largaram as macas e caíram de joelhos na areia ao lado do soldado.

"Tenente Bradley!"

Martin não viu sangue, mas era possível ver um dos cantos do capacete do oficial amassado. Martin desprendeu a fivela do queixo e removeu cuidadosamente o capacete; ainda sem sangue. Passou os dedos pela lateral da cabeça de Bradley.

Os tiros de espingarda levantaram areia a meio metro de distância.

Keesler caiu no chão, com os braços sobre a cabeça.

"Foste atingido?" Martin gritou.

“Não.” Keesler ainda estava encolhido na areia.

Martin voltou-se para o tenente. "Traumatismo craniano," sussurrou e olhou para o terceiro homem deitado nas proximidades. O sangue havia encharcado a parte da frente da sua camisa. O soldado contorceu-se de dor e apertou o peito. "Keesler, vai verificar o McDermott."

Keesler observou McDermott enquanto o resto dos fuzileiros avançava pela praia sob uma saraivada de tiros e fogo de artilharia. Mais dois soldados caíram.

"Vai!" Martin gritou.

Keesler deu um pulo. "Malditos filhos da puta!" Correu para McDermott.

"Onde..." Disse o tenente Bradley.

"Calma, tenente," disse Martin, "você levou uma pancada na cabeça."

"Onde estão... os meus homens?" Tentou levantar-se.

Martin ajudou-o a sentar. "Vamos levá-lo de volta para a lancha de desembarque."

“O quê? Não!" O tenente Bradley revirou os olhos. Agarrou a camisa de Martin, falhou e voltou a tentar. Então agarrou as lapelas de Martin com as duas mãos. "Não vou embora. Entende alguma coisa disso?"

"Você sofreu um ferimento na cabeça, senhor. Tenho que levá-lo à lancha Higgins para que possam levá-lo aos médicos do navio.”

“Seu filho da mãe idiota! Ainda não disparei um tiro. Onde está a minha quarenta e cinco?"

Martin viu a pistola caída na areia. Estendeu a mão para pegá-la, tirou a areia do cano e colocou-a na mão trémula de Bradley.

"Ajude-me a levantar."

Martin pôs-se de pé e ajudou-o a levantar-se.

"O meu capacete."

Martin recuperou o capacete. “Espere, senhor. Deixe-me ver os seus olhos.”

Bradley olhou para Martin.

Os olhos dele já não giravam e parecia capaz de se concentrar.

“Estou a ver bem, soldado. Se parasse com a cabeça, via-o ainda melhor."

Martin sorriu. “Certo, Tenente. Dê cabo deles.”

"É o que pretendo." Bradley colocou o capacete. "Agora, vá cuidar desses homens feridos que realmente precisam de si."

Bradley correu para alcançar os seus homens. Estava desequilibrado e tombava um pouco para a esquerda, mas estava determinado a voltar à batalha.

Martin agarrou numa maca e correu para Keesler, que prendia uma ligadura no peito de McDermott.

Martin caiu de joelhos. "Sargento McDermott."

"Sim?"

“Vamos colocá-lo na maca e levá-lo para o barco. Está pronto?"

McDermott acenou com a cabeça.

"Agarra nos pés dele, Keesler."

McDermott gritou quando o levantaram.

“Você vai ficar bem,” disse Martin enquanto acenava para Keesler, levantavam a maca e começavam a atravessar rapidamente a praia.

Assim que colocaram McDermott no convés do barco, um oficial da marinha assumiu o comando e começou a limpar o ferimento no peito de McDermott.

Martin agarrou noutra maca e correu para a rampa enquanto Keesler o seguia.

Havia mais cinco homens feridos perto da marca da maré alta. O primeiro homem estava sentado na areia, a fumar um LuckyStrike. Tinha um ferimento de bala na barriga da perna direita. Enquanto Keesler curava o ferimento, Martin correu para o próximo homem; tinha dois ferimentos de bala no peito e já estava morto. O terceiro tinha um ferimento na cabeça, mas estava vivo. Uma bala tinha atingidoo canto interno do seu capacete, zunido por dentro e saído ao longo da têmpora esquerda do soldado, deixando um corte de dez centímetros.

"Como se chama, soldado?" Martin conhecia-o, mas queria que o homem falasse.

"Smothers."

"Ótimo." Martin tirou-lhe o capacete. "Patente?"

"PFC."

"Companhia?" Tirou um curativo enrolado da sua mochila médica.

“Quarto fuzileiro.”

Martin enrolou a ligadura na cabeça de Smothers. "Acabou de comprar um bilhete para casa, Smothers."

Quando Martin amarrou as pontas da ligadura, ouviu o gemido inconfundível de uma granada a caminho.

Caiu sobre o corpo de Smothers e passou o braço esquerdo em volta da sua cabeça.

Um segundo depois, um morteiro explodiu a quinze metros de distância.

O abalo sacudiu o cérebro de Martin, mas ele não pensou nisso.

"Smothers, você está bem?"

"Que merda foi esta?"

"Morteiro. Temos que tirá-lo daqui. Consegue andar?"

"Não sei."

Veio outro morteiro, abrindo uma cratera na areia a trinta metros de distância.

Martin levantou-se, puxando Smothers para ficar de pé. "Apoie-se em mim. O resto do percurso é a descer."

Atrás deles e para lá da praia, várias metralhadoras abriram fogo. Morteiros e artilharia japonesa bombardearam os americanos enquanto estes avançavam em direção ao centro da ilha. Nuvens negras e gordurosas se ergueram sobre o campo de batalha como a fumaça de uma centena de poços de petróleo em chamas.

Estavam a meia praia quando três aviões de combate Hellcat apareceram a rugir do mar, a dez metros acima das ondas.

Martin e Smothers baixaram-se quando os aviões rugiram no alto. Viraram a cabeça e viram os combatentes subirem às copas das árvores e inclinarem-se para a esquerda em formação para depois mergulharem nos tanques japoneses e ninhos de metralhadoras, abrindo fogo com os seus canhões de 20 mm.

Quando chegaram ao barco, Martin ajudou o soldado Smothers a sentar-se no banco de trás, depois correu até à praia para ajudar Keesler a carregar o homem com a perna ferida.

No barco, pegaram noutra maca e correram de volta à praia.

Os médicos dos outros barcos trabalharam nos feridos perto da margem.

"Vamos, Keesler," disse Martin, "temos que acompanhar a nossa unidade."

No topo da praia, saltaram por cima de uma palmeira em chamas e correram em direção ao som dos tiros. Esquivaram-se das crateras de granadas e correram para alcançar o Quarto Fuzileiro.

A vinte metros da praia, encontraram um soldado deitado de bruços atrás de uma palmeira caída.

Martin largou a maca e ajoelhou-se para rolar o homem. O seu braço esquerdo estava gravemente ferido e o lado do seu rosto estava ensanguentado. Quatro granadas estavam penduradas nas correias ao longo do seu peito.

Uma mochila com “Satchel Charge” estampado no tecido estava no chão ao lado do homem ferido. Martin levantou delicadamente a cabeça do homem e colocou os explosivos debaixo da sua cabeça como se fosse uma almofada.

"Ei, Duffy," disse Martin. "Consegues ouvir-me?"

O soldado Duffy abriu os olhos, que rolaram do rosto de Martin para Keesler e vice-versa. Arreganhou-se. "Porque demoraram tanto?"

"É suposto levantares a mão quando precisas de um empregado." Martin puxou a sua faca e abriu a manga ensanguentada.

Duffy riu. "Só vou querer... a costeletae..."

Uma bala fez ricochete numa rocha atrás deles. Martin e Keesler baixaram-se. Mais dois tiros levantaram a areia no ar.

"Ei!" Keesler gritou. "Seus idiotas, não veem as cruzes vermelhas pintadas por todo o nosso..."

Uma bala atingiu Keesler e fê-lo girar. Ele gritou quando caiu no chão.

Martin rastejou até ao seu amigo. "Onde foste atingido?"

"Eu não... eu não..."

Tiros de metralhadora varreram o barranco atrás deles.

Martin puxou Keesler para o tronco da árvore. Agarrou na sua .45 e espiou por cima do tronco. Duas balas estilhaçaram a casca. Martin baixou-se.

"É um maldito tanque!"