Читать книгу Санкт-Петербург давно смешон… - Даниил Коцюбинский - Страница 5

Пламенеет

В облаке заря

Жизнь проходит.

Очевидно, зря.

В теснинах безвременья

Надел не так ремень я —

Просунул мимо штрипки…

Кругом одни ошибки!..

Негнущихся строк

Опозоренный ряд.

Под ногти уходит

Опущенный взгляд.

Ложатся чернила

На белую гладь.

Всё прожито.

Всё переписано.

В[…]дь!..

Я лежу в темноте.

За стеною – не те.

Целый мир за стеной

Слепо-глухо-не-мой.

Слова идут, как снег —

Бесцветно и беззвучно,

Как мокрый снег,

Спадает с глаз дурная пелена.

И всё опять так больно

И так скучно,

И всё вокруг – во мгле,

И за окном – стена,

И жмётся старый пёс,

И дёргает веревку,

И лестница пуста,

И горсть ключей блестит.

И можно выдумать другую упаковку,

И ключ всё тот же…

Тот же звон в горсти…

На улице трамваи, нет, уже не ходят,

Я поднял воротник. Промозглый рай!

Я знаю этот безответный край —

Меня проводят.

Я пингу о том, что очень частно,

Частно так, что стоит ли писать?

Всё равно планета – безучастна,

Да и как ей, дуре, рассказать,

Например, о том, что я лысею?

Или что толстею, например?

Или что песок словесный сею

На паркет, как тот пенсионер…

Жизнь – говно,

и тянется давно…

Догоняю собственную тень —

Как котёнок хвост свой ловит,

Замираю на каком-то слове

И мерцаю, как в висках мигрень.

И не сплю, снотворное кляня,

И не знаю, в чём интрига.

Троеперстье – это просто фига,

Не сложившаяся

У меня…

Из головы стекают мысли в пустоту.

И пусто в голове,

И в пустоте не густо.

Стою я с папой снова на мосту —

Он не растёт. Я не расту.

Так грустно!..

я хочу умереть, мне не надо бы жить, сократить бы на треть

эту долгую нить неразумных событий и тяжких пиров и во сне

увяданий и праздников едких я поел всех дородных священных коров

и вишу как пингвин новогодний на ветке что же будет потом что же будет с контекстом

и куда и зачем выходить в никуда не спастись от себя ни стояньем ни бегством

и гудят и гудят ни о чём провода

Всё больше женщин

Всё кашель дольше

Волос – всё меньше

Морщин – всё больше…

Как скучно делать вид, что жив.

Что ждёшь презентов и сюрпризов,

И тяжких бурь, и лёгких бризовб

Меж тем, как жирен и плешив

Давно уж сам. И шестерёнки

Скрипят проржавленно внутри.

И в пятнах фейс, как маркетри,

И в сердце не мычат бурёнки

От недодоя. И в стихах —

Каких-то слов случайных лужа.

Читатель ждёт уж рифмы «Ах!»

А х[…]й ему!..

Муха летает всю ночь

Ей хорошо – как в говне

Посадить бы её на скотч,

Чтобы поняла, каково мне!

Осень. Жёлтая листва.

Хочешь сдохнуть?

Чёрта с два!

Простужайся и лечись.

Перья на работу чисть,

Упадай на дно грехов,

Поедай говно стихов,

Поправляй плечом хомут,

Изъясняйся – не поймут,

А поймут – и разотрут.

Осень – труд.

Не осень – труд.

Врут суставы и врачи,

Сам себя листвой лечи —

Ляг, заройся в желудях

На трамвайственных путях…

Колёса уносятся вдаль.

Жизнь продолжается.

Жаль!

я не читал ни Кастанеду,

Ни Борхеса, ни Маркеса, ни Джойса.

Я на машине по проспекту еду

Сквозь горький катаклизм мироустройства.