Читать книгу Лес, где исчезают люди: тайна, скрытая веками - Джек Гримм - Страница 3

Я стоял на опушке, вглядываясь в сумрачную глубину леса. Вчерашнее видение – та тень, тот шёпот в голове – не отпускало. Разум твердил: «Вернись в деревню, собери факты, проанализируй». Но что‑то внутри тянуло вперёд, будто невидимая нить вела меня вглубь чащи.

«Это безумие», – подумал я, делая первый шаг. Ветви сомкнулись за спиной, отрезая солнечный свет.

Тропа, едва заметная, вилась между стволами. Я шёл медленно, вслушиваясь в каждый шорох. Листья шептались, словно пересказывали друг другу древние тайны. Иногда мне казалось, что за спиной кто‑то движется – но стоило обернуться, как всё замирало.

Через полчаса я заметил первое знамение.

На коре старой сосны – резные линии, выцветшие, но отчётливые. Не естественные трещины, а явные следы ножа. Узор напоминал руну: круг, пересечённый двумя косыми чертами. Я достал блокнот, зарисовал. Пальцы дрожали.

«Это не природное. Кто‑то сделал это намеренно».

Чем дальше я углублялся, тем чаще встречались знаки. На берёзе – спираль, на дубе – треугольник с точкой внутри. Они располагались на уровне глаз, будто предназначенные для того, чтобы их видели. Но кто? И зачем?

Воздух сгущался. Дышать становилось труднее, словно лес впитывал кислород, оставляя мне лишь тяжёлый, смолистый дух. В ушах нарастало гудение – не звук, а вибрация, проникающая в кости.

«Я должен повернуть назад. Это не просто прогулка».

Но ноги шли вперёд.

Через час я вышел к поляне. В её центре стояла изба – низкая, покосившаяся, с крышей, заросшей мхом. Окна были заколочены, дверь приоткрыта, будто приглашала войти.

Я замер. Ни птиц, ни насекомых. Только тишина, плотная, как вата.

«Кто построил это здесь? Почему никто из деревни не упомянул об избе?»

Я подошёл ближе. На пороге – отпечаток ботинка. Свежий. Не мой.

Сердце застучало в горле.

– Есть кто? – голос прозвучал глухо, будто поглощённый стенами леса.

Тишина.

Я переступил порог.

Внутри – пыль, паутина, старый стол с выцветшей картой на поверхности. На стенах – всё те же знаки, только крупнее, продуманнее. Они складывались в схему, напоминающую лабиринт. В углу – полка с потрёпанными книгами. Я приблизился, провёл пальцем по корешкам. Кожа, чернила, никакой печати. Рукописи.

Открыл одну. Страницы заполнены убористым почерком, незнакомыми символами. Некоторые рисунки напоминали те самые знаки на деревьях. Внизу одной из страниц – дата: «17…» (остальное стёрлось).

«Это не просто изба. Это… пост? Храм? Место для ритуалов?»

Я обернулся. На стене – зеркало в раме, покрытое паутиной. В нём мелькнуло движение.

Я рванулся к нему, смахнул пыль.

В отражении – не я.

Тень. Та самая, что видела вчера. Она стояла за моей спиной, но в зеркале её не было. Значит, она – не физическое существо. Или… не из этого мира.

«Ты уже знаешь правду», – снова прозвучало в голове.