Читать книгу Сад брошенных женщин. Стихи, верлибры - Дмитрий Близнюк - Страница 32

конец августа дождлив, зеленовато-оливков.

джин, уволенный из восточной сказки,

внимательно рассматривает витрину

мини-мини-маркета —

ищет белое полусладкое по 39,20.

погода капризна, как бывшая перед месячными.

в одиночестве сладко потягиваюсь по утрам,

уже чувствую присутствие осени – мистическое —

так чувствуешь

теплую кошку, идеально уснувшую в ногах

под одеялом. но в одиночестве ты никогда не одинок.

бледная дева лежит рядом.

отвернувшись, выставила мраморное бедро

цвета сырой рыбы, вывалянной в муке.

потолок

напоминает флегматичного выбеленного сома.

если у меня и была душа, то она ушла к другому.

судьба не то чтобы настроилась на автопилот,

но прошедшее всё настойчивей манит во тьму,

как извращенец в парке.

выгибаясь рычащей аркой,

по утрам я ищу свое сердце.

надавливаю пальцами чуть ниже области на груди

(где прячется жировик размером с перепелиное яйцо),

но там нет ничего.

там нет ни-че-го…

мне не больно. мне не больно. мне совсем не больно.

амфора – полая грудина – благоухает оливками,

мифами, мылом, несбывшимися желаниями.

да, была любовь, но ушла к другому.

а мне оставила разогретый завтрак в микроволновке

и кипу стихов на флешке.

зеленый парусник неудачи мелькает за окном,

и неповоротливый человек-альбатрос

выглядывает в приоткрытое окно.

так делают две трети дрянных авторов.

а за окном по аллее спешит девушка с зонтом,

в зеленой куртке. взгляд со спины —

золотистые распущенные волосы прибраны под воротник,

волосы колышутся капюшоном нежной кобры.

она скользит на работу,

и лучше ей в лицо не смотри.