Читать книгу Сад брошенных женщин. Стихи, верлибры - Дмитрий Близнюк - Страница 35

жизнь – точно каша из топора.

точно снеговик в феврале.

чуть тревожно, завороженно

гляжу на летящих грачей. в крови

всё меньше алкоголя, всё больше мраморной крошки,

в длинных мыслях блестят залысины классицизма.

рукописи не горят, но автор стареет,

сморщивается, как яблоко в духовке.

еще несколько десятилетий —

и стихи – большие желтые курицы —

станут обходить меня стороной,

потешные тираннозавры,

пренебрежительно трясти

малиновыми гребешками: «мы не знакомы…»

будто не я создал их… вылупил

из небытия… а ведь это правда:

я только провод оголенный, но не ток,

не голубой сгусток спрессованной боли.

рука, придающая кувшину форму, —

часть кувшина, холодный глоток.

отставь пафос, скромность, эгоизм

и тысячу голодных

химер на жердях.

честолюбивые замыслы кусают

орущего младенца в люльке – как тараканы —

за щеки и за пальчики. и что такое творчество?

выстрел наугад

в первобытную тьму звериную

из мушкета, заряженного тишиной,

пылью, прахом, детством,

сердцем. первой любовью.

паутиной, смоченной слюной.

и что за зверя ты подстрелил?

трехтомник – разрубленный питон.

на несколько частей.

но растет душа.

растет термитник вглубь.

хочешь плавить сталь?

Господи,

используй меня, как доменную печь.

да хоть целую вечность!

человек может быть бесконечным.

чек жизни с непроставленной

суммой дней, с акварельной подписью творца.

борись. люби. стихи.

расти до конца.