Читать книгу Печатая шаг - Doctor Walther - Страница 2

X⎼Libris
i. О СБЫЧЕ МЕЧТ ИДИОТОВ

Оглавление

Некоторое время назад мне попалось форумное сообщение некоего взрослого индивидуума о том, что он купил себе детский конструктор. «В смысле, ребёнку своему купил?» – недопоняла аудитория. «Да нет же, себе!» – подтвердил постер и разъяснил, что в детстве он играл в конструкторы как раз этой серии, но вот самый навороченный комплект его предки купить не удосужились. Далее ребёнок вырос и устроился на работу – однако ныне, увидев в магазине эту мечту детства, купил, собрал-разобрал – и с чувством удовлетворения отложил в сторонку. Порадовала осмысленность и отсутствие дурацкого стеснения: человек сообщил на форуме о своём поступке и об ощущении полезности оного. Я всецело поддерживаю. Если что-то невыполненное, неиспытанное, неисправленное точит мозг из глубин вашей личной биографии – сделайте это, пусть даже оно потеряло всякую актуальность и выглядит ерундой. Часто (с новыми возможностями) это сделать очень легко. Иногда даже не надо на что-либо тратиться / куда-то ехать: катарсис свершается на информационном плане.

Последнее поясню личным примером. Во школе детям, включая меня, общеобразовательно втюрхивали поэму Михаила Л. «Мцыри». Каждому прочитавшему название естественно, что речь пойдёт о неких мцырях, видимо – малом народе, или иной какой загадочной прослойке социума: название звучное, обещающее этническую атмосферность наряду с сокрытостью и мрачностью – такие все «ммм-цы» да «р-рии»… Дык нет же! Афтар всё полностью зафейлил, показав катастрофическое непонимание зацепленных материй: мало того, что слово оказывается именем в единственном числе (какого-то мальчика), так даже ударение не на том слоге! И вот такой фейл преподают в школьном курсе, травмируя многия поколения детских психик!

Как раз недавно я понял, что жить с этим когнитивым диссонансом более не намерен – и исправил его, написав правильную (как минимум – адекватную) поэмку под тем же названием. Она недлинная – так и времена сейчас намного скоропостижней… Если хочешь что-то сделать – сделай это сам.

МЦЫРИ

эпическая поэма

В отвесной кряжистой долине,

В луче алеющей зари,

В ночи кромешном гуталине

Влачились древние мцыри.

Жена за мужа, брат на брата,

Сжигая дряблые мосты —

Анахореты целибата,

Апологеты пустоты.

Вздымалась тучная лопата,

Грозой заляпаны черты…

Несимметрично, вздрыжновато,

До коитуса и хрипоты.


Посконный мцырь стоял во мраке

На гребне сопки роковой.

В отрогах гор гнездились раки,

Влачился медленный конвой

В далёком гнутом океане —

Мцырю невзрачна пена дней.

Взойдёт ли Геспер, Солнце ль встанет —

Ему не ни горше, ни вздрыжней:

Его гундосая папаха

Хранит попыхи и следы,

Свисая медленно до паха

От меметичной бороды.

Его мохнатая фофыга

Грядёт теплом лохудрых дней.

Раскаты взрывчатого срыга

Фатально утопают в ней,

Как мхи демпфируют частоты

Биений воздуха об тлен —

Уйдёт заря, погибнет кто-то

Из дальних родственных колен,

В теснине гор, на вздрыжных склонах

Кусая млечную пургу

Десницей зуба воспалённой

На перепончатом снегу…

Ад перепончат! Фески, пончо,

Сомбреро, кепки, фофудьи…

Он всех нахраписто прикончит

Без прокурора и судьи —

Один лишь мцырь на шапке склона

Морщинисто заглянет вдаль —

Но поскользнётся неуклонно

Сквозь истекающий мистраль;

Его подошва тихим юзом

Сорвётся в муторный Мальмстрём —

И силуэт его кургузо

Сойдёт на нет… Мы все умрём!

Так думал мцырь, стоя на стрёме,

Задумчиво плюя во тьму.

В сфероидальном окоёме

Немало виделось ему:

Точней, ни капли не видалось.

Ни зги, ни сбруи, ни хуя.

Какое-то бычьё бодалось,

Но даже не уверен я

(а что там мцырь!) что это было

Реальностью… Ведь нам она

Заходит в ощущеньях с тыла,

Когда не видно ни хрена:

Заходит. Топчется тоскливо.

Сопит в плечо… Уходит прочь.

Нейтрино местного разлива

Бездарно улетают в ночь —

И вот уж нет, ни нас, ни мира! —

Так думал мцырь, топча базальт.

Покушал вздрыжного инжира.

Включил музон… Скрипичный альт

На ноте фа косил жестоко,

Пока в форшлаге не угас.

Гундосила труба с востока,

Шмурыгал южный маракас…

Сипел колоратурный тенор,

Давясь протяжною мацой;

Басы толклись, скребясь об стены;

Вивальди, Брюкнер, Вагнер, Цой

В далёких медленных могилах

Вращались против часовой…

Нет! Часовой не против! С пылом

Он выключает плеер свой,

Кидает гаджет сей с обрыва,

И думает: «вот гад же тот,

Кто не употребляет пиво,

Махорку, героин, пейот,

Лакрицу, хрен и гуттаперчу,

Рамен и вздрыжную хурму!

Наш мозг извилисто исчерчен!» —

Так думал мцырь, вдыхая тьму;

Немало дырчатых молекул

Колбасились за просто так

Вдоль атмосферы, век от веку —

Бездумный дырчатый бардак!

Так мыслил мцырь в отпетой грусти.

Но не один нам важен он.

Для подтвержденья взор опустим

Мы в заболоченный каньон…

Во тот же час в низине вздрыжной

Стоял на стрёме мцырь другой.

Притом беспочвенно, сквалыжно

Топтал подошвенной ногой

Трясину зыбкого болота,

На коем значился сей пост —

Пятой захлюпывая что-то,

Был этот мцырь совсем не прост!

И вот: упавший сверху гаджет

С визжаньем погрузился в мох…

Подумал мцырь: «Тогда, а как же

Тому, кто никогда не лох?

Кому же??!?! Потому что гад же

Лишь тот же, кто хурмы не жрёт,

С лакрицею… Он бесноват же!

Опять же, героин, пейот,

Махорка, хрен да гуттаперча

В меню должны быть… А не то

Случатся оползни и смерчи.

И, кстати, пиво! Он же кто?!?

Он гад же!» – вот в таком-то русле

Внизу задумывался мцырь.

Меж тем кальмар ли, птах ли, гнус ли,

Топорщатый ли нетопырь —

Протяжно взвился из болота,

Разбуженный визжаньем мха!

Он скрежетал в полёте что-то —

Увы, мохрявая труха

Гасила волны звуковые —

(о световых же не идёт

и речи) … Плечи, шею выя

Извилисто наплыл – и вот

В безмозглой тьме смердячим татем

Обрушился он на мцыря!

«Нельзя же так же вот летать им!» —

Подумал мцырь, сгибаясь зря…

Его шершавая трясина

Сглотнула сразу навсегда:

Ни чепрака, ни мокассина,

Ни керосина, ни следа…

Он был не прост – но и не сложен,

Ушёл в небытие плашмя,

Не оголив катар из ножен,

Рельеф гашетки не нажмя…


А между тем ущельем выше

До этого рекомый мцырь

Последний всхлюп его услышал,

Горой размножествлённый вширь,

Каньоном загнутый за крайность

В каскаде эх, шептаний, слов —

Реликтом отлетевшей тайны,

Как неуловленный улов…

Помыслил мцырь: «Вот символ смысла!

Вот иллюстрация всему!

Что жизнь? Она как коромысло —

Сойдёт в безнравственную тьму!

Весь этот всхлюп неясен, странен

Настолько – будто самый рок

Нам, заблудившимся в буране,

Настырно шепчет: Нет дорог!

Нет истин, смыслов, правил, денег!

Природа убивает всех!

Как обоюдоострый веник

(звучит злодейский страшный смех).

Я понял! Жизнь моя – убога,

Как скрип двери в чужом дому.

Пуста, беспочвенна дорога.

Мой каждый шаг – залог сему!»

И с тем шагнув вперёд во пропасть,

Наш мцырь низвергнулся в неё!

Как обезвинченная лопасть,

Как обронённое копьё,

Он канул вниз, во зыбь трясины —

И в миг один исчезнул в ней

Со скрипом кожистой резины,

С утробным чавканьем слюней…

Вот так, внезапностью захвачен,

Дозор лишился двух мцырей!

Мы тщимся всё переиначить —

Судьба ж коварней и хитрей!

В ту ночь враги, пройдя тесниной,

Напали вздрыжною ордой

На гору, реку и долину,

На сенокос и сухостой.

Они зохавали деревни,

Где жили мирные мцыри.

Погиб народ с культурой древней

До наступления зари!

Ведь так и мы: живём некстати,

Смятённо теплимся во тьме,

А между тем зенитный катер

Плывёт по мраморной волне!

Он уплывает вдаль понуро,

Весь необломанный такой —

Он ищет лома? дрели? бура?

Как будто в буре есть покой!


Печатая шаг

Подняться наверх