Читать книгу Bolan und das Killer-Kommando von Colorado: Ein Mack Bolan Thriller #25 - Don Pendleton - Страница 8

Bolans berechnender Initiative war es gelungen, den Feind in offenes Gelände zu manövrieren, wo die Kampfsysteme seiner mobilen Gefechtsstation maximale Wirkung erreichen würden. Hier gab es keine Bäume, keine Bauten – keine Hindernisse und keine Deckung irgendwelcher Art. Sie mussten in einem stetigen Aufstieg entlang des kahlen Rückgrats der Anhöhe auf ihn zukommen. Und da die Nacht schon fast hereinbrach, bliebe keine Zeit für pfiffige Taktiken. Die Dunkelheit wäre eher auf der Seite den Gejagten als der Jäger. In seiner Reichweite lag eine Zone stark bewaldeter Hänge, wildes Land mit dramatischer Topographie und einer unendlichen Anzahl von Auswegen für einen Mann auf der Flucht.

Bolan war nicht auf der Flucht, aber das konnte der Feind nicht wissen. Wenn sie ihn haben wollten, dann mussten sie sofort angreifen. Und er wusste, das würden sie tun.

Er war vorbereitet. Sein terrestrisches Schlachtschiff war mit dem Bug auf die einzig mögliche Angriffsrichtung ausgerichtet. Alle Überwachungssysteme waren in Betrieb. Der sonst verborgen unter dem Dach des Wohnmobils montierte Raketenwerfer war ausgefahren, verriegelt und einsatzbereit. Persönliche Waffen und Magazingurte hatte er in der Nähe der Tür platziert, um für Aktivitäten außerhalb des Fahrzeugs gerüstet zu sein.

Auch der Feind schien bereit. Sie kamen auf dem unebenen Gelände nicht ganz so schnell voran, und offenbar hatte es in den ersten Momenten von Bolans Querfeldein-Ausreißer eine gewisse Unentschlossenheit hinsichtlich der Taktik gegeben. Aber jetzt stand der Angriffsplan, und ihre Bewegungen waren methodisch.

Der schwere Mannschaftswagen hatte sich als ungeeignet für diesen Teil der Fahrt erwiesen, was die jammernde Beschwerde belegte, die Bolan über Funk mithören konnte: "Kommando, hier Scout Eins. Wir sind außer Gefecht. Der Kerl muss eine Art spezielle Federung in diesem Wohnwagen haben."

"Roger, Scout Eins", lautete die knappe Antwort des Kommandos. "Nehmen Sie die hintere Position ein und halten Sie sich für weitere Einsätze bereit. Killer Eins – Bericht!"

"Killer Eins hier. Wir sind dran. Ziel bewegt sich auf die Baumgrenze zu. Er muss das Fahrzeug da loswerden. Nähern uns mit voller Geschwindigkeit."

Die Kommandostimme antwortete umgehend: "Negativ! Nur mit äußerster Vorsicht vorrücken!" Dann folgte eine Flut von Befehlen zur Positionierung der Einheiten und zur Koordination des Angriffsplans. Bolan zählte fünf mobile "Killer"-Einheiten, die sich dort unten versammelten, während er seine eigenen Vorbereitungen für die Schlacht abschloss – und wie sie kamen, hätte es direkt aus dem Infanterie-Handbuch stammen könne.

Ein unangenehmer Schauer jagte über seinen Rücken, und wieder drängten sich Zweifel in sein strategischen Denken, während der Krieger die feindliche Macht durch den hochauflösenden Fokus des optischen Überwachungs-Systems scannte. Fünf Fahrzeuge, ja, verdammt, Army-Fahrzeuge in der traditionellen Farbgebung, schlichen vorsichtig diese sanfte Steigung hinauf, in enger Formation mit wohlberechneten Abständen, und hinter ihnen rückten Infanterietrupps langsam vor, in sehr authentisch wirkender Kampfmontur und mit sehr vertrauten Waffen.

Zur Hölle – das kann überhaupt nicht sein!

Bolan kämpfte sich durch einen quälenden Moment innerer Zerrissenheit, dann klinkte er sich über seinen eigenen leistungsstarken Funksender auf dem militärischen VHF-Kanal ein. Mit kalter und militärisch präziser Stimme bellte er in das Mikrofon. "Funkkontrolle, Authentifizierungs-Prüfung. Identifizieren Sie Ihre Einheit und den Autorisierungs-Code für die Nutzung dieses Funkkanals."

Er zählte zehn Sekunden, bevor die Antwort aus seinem Lautsprecher knisterte: "Roger, Funkkontrolle. Colorado Guard, Arapahoe-Trainingsgelände. Laufende Feldübung."

"Authentifizieren!", brüllte Bolan.

"Roger. Stand-by."

Im VHF-Scanner schwirrte es, und sofort fing er über dieses Spektrum auf einen anderen Kanal den knappen Befehl ab: "Alle Einheiten Killerkommando. Primäre Kommunikation abbrechen – wiederhole – Primäre abbrechen. Jede weitere Kommunikation über diesen Kanal."

Bolan grinste nüchtern, die Zweifel hatten sich zerstreut. Es war doch alles nur Maskerade. Es waren keine echten Truppen da unten. Aber sie würden verdammt bald erfahren, wie sich das anfühlte.

Er aktivierte den Raketenwerfer, ein elektronisches Kommando, das die Überwachungsoptik automatisch mit dem Feuerleitsystem kombinierte und ein elektronisches Gitter mit Entfernungsmarkierungen auf dem Bildschirm legte.

Das Feuerfreigabesignal begann zu pulsieren.

Die Zielerfassung erfolgte ausschließlich über Elektronik, die mit dem Fuß von einem am Boden montierten Schalter gesteuert wurde, den Bolan liebevoll "Tritt drauf und Rumms" nannte. Ein geschmeidiger Knöchel und ein stabiler Fuß waren die Hauptanforderungen an dieses System. Die Abschussvorrichtung selbst war in das Dach des Fahrzeugs eingebaut – eine Vier-Raketen-Installation, die in normalen Zeiten unter einer Schiebedachplatte verborgen war. Auf ein Tastenkommando konnte sie schnell angehoben und im stabilen Abschussmodus verriegelt werden.

*

Der vorderste Truppentransporter befand sich nun in der Mitte der Entfernungsmarkierungen auf Bolans Bildschirm. Er klickte sich in das Ortungssystem, erhielt den roten Schimmer der Zielerfassung auf dem Bildschirm und schlug dann mit der Faust auf sein Knie, um den ersten heißen Vogel vom Dach wegflitzen zu lassen. Die horizontale Feuersäule brauste über die kurze Distanz und verwandelte sich augenblicklich in einen blendenden Ball aus auflodernden Flammen und dichtem Rauch, der das Zielgebiet für einen Moment völlig verdunkelte, während der Donnerschlag die Luft erschütterte und die Erde unter ihm schwanken ließ. Durcheinander geschleuderte Körper und benommene Gesichter erschienen kurz auf dem Bildschirm, dann korrigierte Bolan nach links und schlug sich erneut auf das Knie. Ein weiteres Fahrzeug ging mit einem dramatischen Rumms in die Luft und verteilte seinen Schrott über das Schlachtfeld, und eine ehrfürchtige Stimme keuchte ohne jede militärische Präzision in den UHF-Funk: " Mein Gott! Holt die Leute da raus!"

"Negativ!" schnappte eine andere – die Stimme des Kommandos. "Standard-Infanterie-Aufstellung! Bewegt sie raus und schafft sie runter!"

Bolan schickte ihnen einen dritten Panzerbrecher, der auf die Nase eines großen Truppenfahrzeugs prallte, der sich zwischen den Trümmern der ersten beiden verkeilt hatte. Dann schaltete er den Raketenwerfer ab, um die letzte Runde für alle Eventualitäten übrig zu lassen – und bereitete rasch die Aktivität außerhalb des Fahrzeugs vor. Die Initiative lag vorerst bei ihm, und er wusste, dass seine einzige Hoffnung darin lag, mit dieser Verwirrung dort unten zu arbeiten – sie weiterhin mit Höllenfeuer und Donnerschlägen so zu beschäftigen, dass sie mit ihren betäubten Sinnen weniger Chancen hatten, sich zu sammeln, neu zu gruppieren und den Angriff wieder aufzunehmen.

Er hatte sie ins Wanken gebracht, das wusste er – aber er wusste auch, dass er dafür sorgen musste, dass es so bliebe.

Kaum hatte sich die Schockwelle dieser dritten Rakete gelegt, hatte sich der exzellente Kämpfer einen Magazingurt über jede Schulter geworfen und die zurechtgelegte M-79 mit einer Runde hochexplosiver Splittermunition geladen und drang jetzt in die sich vertiefende Dämmerung dieses Berghangs in Colorado vor.

Kaum dreißig Sekunden Gefecht, und schon bot das Schlachtfeld eine ramponierte Szenerie des Untergangs – Stöhnen, Entsetzen, Erschütterung, das aussichtslose Schreien der Sterbenden und die schockierende Stille der Toten.

Trotz all dem erwartete ihn da draußen eine überlegene Macht. Er hatte im Grunde nicht die geringste Chance, sich gegen sie durchzusetzen – so viel war sofort klar. Sie wurden gut geführt, und blieben überraschend cool – schnell gruppierten sie sich in kleine Teams um, gingen in Deckung, blieben dort und warteten auf ihn.

Mit dem Raketenangriff hatte er zumindest eines erreicht: der Rücken des Abhangs war geräumt. Jetzt war dort oben nichts mehr, außer den brennenden Wracks der drei Fahrzeuge und den verstreut liegenden Toten. Die beiden anderen Truppentransporter waren seitlich den Hügelkamm hinunter gestürzt, und es würde einige ausgeklügelte Manöver erfordern, um sie wieder nach oben zu bringen. Die Fußsoldaten waren auf beiden Seiten des Hangs in Deckung gegangen; nur wenige waren überhaupt in der Lage, das Feuer zu erwidern, und diese wenigen waren offensichtlich nicht daran interessiert, Aufmerksamkeit auf ihre jeweilige Position zu lenken.

Die Nacht brach plötzlich herein – charakteristisch für Osthänge im Gebirge: Auf der dunklen Seite der Berge, erinnerte Bölan sich, geht die graue Dämmerung oft binnen eines Herzschlags in schwärzeste Nacht über – und genau das geschah hier und jetzt.

Das alles gab Bolan die Chance, seine Situation zu überdenken. Die Kampfpause war sehr kurz – auch nur einen Herzschlag lang – und dann setzte seine konditionierte Reaktion auf den Überlebensinstinkt ein, er ging in maximal verfügbare Deckung und feuerte aus seinen Munitionsgurten nacheinander alles ab, was er dabei hatte, wobei er die M-79-Geschosse auf dem Boden neben sich in einer geplanten Schussabfolge anordnete. Der Plan war nicht, den Feind zu dezimieren, bevor der ihn erreichte – der Plan war einfach, am Leben zu bleiben.

Da unten war eine Lücke – etwa fünfzehn Meter breit und sechzig Fuß lang – ein kleines Stück Niemandsland, das zwischen Einkesselung und Freiheit lag, eine Lücke, die Bolan jetzt vollständig freimachen musste.

Als die M-79 zu feuern begann, konzipierte er das Muster so, dass diese Lücke so wenig wie möglich auffiel und gleichzeitig eine höchst unbeliebte Zone blieb. Er variierte die Geschosse in einer methodischen Abfolge – erst die Hochexplosiven, dann Gas, dann Rauch – und wiederholte die Abfolge, um so das Feuer in einen Reißverschluss-Muster über die Zone zu legen.

Das Sperrfeuer dauerte etwa zwei Minuten und fiel genau in die erwartete plötzliche Schwärze der hereinbrechenden Nacht. Darüber hinaus hing über dieser Lücke nun ein beißendes Gas- und Rauchgemisch in einer erstickenden Wolke, die offensichtlich auch auf beide Seiten des Hangs hinunter sickerte, wie die Husten- und Würganfälle anzeigten, die aus dieses Gebieten zu hören waren. In der Mitte der Lücke glühten die brennenden Überreste der Raketensalve schwach durch die Rauchdecke hindurch und diente als Leuchtfeuer in der Düsternis.

Bolan rannte zu seinem Fahrzeug zurück und rangierte es schnell und so gut wie lautlos vorwärts in die Kampfzone, ohne Licht und im Leerlauf, indem er im gedämpften Licht des von ihm selbst gelegten Leuchtfeuers navigierte, wobei er auf dem etwa neunzig Meter langen abfallenden Gelände nach und nach Fahrt aufnahm.

Er steuerte geschickt durch die Lücke, bevor der an den Seiten befindliche Feind das Manöver auch nur bemerkte, und dann war einfach keine Reaktion mehr möglich. Eine vergebliche Salve ungezielten Gewehrfeuers war die einzige Antwort, und da rollte Bolan bereits außer Reichweite und völlig unbehelligt in Richtung der "hinteren Position" – auf die gepanzerte Großraumlimousine zu, mit ihrer nervösen Besatzung von sechs Bewaffneten.

Bolan ließ den Motor an, die Scheinwerfer jedoch noch aus, und brachte stattdessen die Infrarotoptik für die Instrumentennavigation ins Spiel.

*

Die UHF-Kommandofrequenz informierte in diesem Moment die "hintere Position" über die Situation. "Scheint, dass unser Bandit ausgebrochen ist", verkündete die kühle Stimme schneidend. "Schlage vor, ihr haltet euch fern und lasst ihn vorbei. Er hat irgendeine Art von verrückter Feuerkraft in diesem Bus. Macht Platz und lasst ihn durch, aber behaltet ihn im Auge."

"Scout Eins – roger, verstanden."

Auch Bolan hatte verstanden. Und seine "verrückte Feuerkraft" hatte die Limousine bereits mit ihren Reichweiten-Markern erfasst.

Er schlug sich aufs Knie, just als das gepanzerte Fahrzeug langsam anfuhr, offensichtlich um "Platz zu machen".

Der Brutzler schoss los und brauste in einer heißen Feuerspur auf sein Ziel zu. Das gesamte Fahrzeug wurde von einem Feuerball eingehüllt, komplett auf den Kopf gestellte und dann auf die Seite geschleudert, angeschlagen, aber dank der schützenden Stahlplatten noch kein Totalschaden.

Zwei Kerle krochen von dem rauchenden Cadillac weg, als Bolans Fahrzeug die Szene erreichte. Beide waren blutverschmiert und benommen, aber einer von ihnen hob eine Pistole und schwenkte sie wie betrunken Richtung Bolan, als er aus dem Kriegermobil stieg.

Bolan pustete dem Mann mit einem Hüftschuss aus der .44 AutoMag das Licht aus. Der andere war der Junge aus Cleveland, Jingo Morelli.

"Sag deinem Arsch auf Wiedersehen, Jingo", riet ihm Bolan eisig.

Der Typ war nicht ganz so benommen. Er fiel auf den Rücken und zeigte ihm mit flehenden Augen seine leeren Hände: "Hey Mann – tu es nicht."

Bolan ließ eine Scharfschützenmedaille auf die im Schock erstarrte Brust fallen. "Nenn mir einen Grund, warum ich es nicht tun sollte, Mann."

Die dem Untergang geweihten Augen zeigten einen Hoffnungsschimmer. "Äh – irgendwas. Sagen Sie's mir. Irgendwas."

"Wer ist dein Chef?"

"Äh – Gott, ich weiß nicht. Warte! Jetzt warte! Gib mir Zeit, es zu erklären! Ich —”

"Ich habe nicht nach einer Erklärung gefragt", erinnerte Bolan ihn kühl. "Jetzt oder nie, Jingo."

"Hey, wir sehen den Typen nie. Ich schwöre bei Gott. Er ist keiner von uns – das ist alles, was ich weiß."

Bolan hatte das schon vermutet, aber er wollte, dass der Typ es aussprach. "Ist ein doofer Zeitpunkt fürs Klugscheißen", sagte die Stimme des Todes.

"Ich schwör! Er ist freier Unternehmer. Von irgendwo außerhalb. Diese Soldatenjungs gehören zu ihm, nicht zu uns."

"Und was machst du dann hier, Jingo?"

"Berater, das ist alles. Sie brauchten jemanden, der dich in die Falle lockt. Ich habe nicht um diesen beschissenen Job gebeten, Bolan. Ich mag den nicht mal – hör zu, dieser Kerl ist ein Kopfgeldjäger. Hörst du ? Ein Unternehmer! Er arbeitet für eine Million Dollar Kopfgeld plus Spesen. Er hat hier irgendwo eine ganze Armee untergebracht. Ich meine alles. Leute, Waffen, Fahrzeuge. Wir nennen ihn den kleinen General."

Das war alles sehr interessant, viel interessanter, als Bolan erwartet hatte. "Wie nennt man ihn noch, Jingo?"

"Ich schwöre, ich weiß nicht, wie er heißt!"

Das AutoMag kam hoch, ihre Mündung schaute dem Kerl direkt ins Gesicht. "Dann sag Tschüss, Jingo."

"Okay, okay", seufzte Morelli. "Er hat einen Codenamen. Sie nennen ihn "Trooper". Das ist alles, ich schwör. Hab den Kerl nie gesehen. Kenne keinen, der ihn je gesehen hätte. Der Kontakt läuft immer über Telefon oder Funk. Er hat irgendwo hier oben eine geheime Basis. Von dort aus leitet er alles."

"Okay, und wer hat diesen Anschlag geleitet?"

" Er. Per Funk. Ich schwör."

Bolans Zeit wurde knapp. Hier, am Rande der Todeszone, waren bereits zu viele Sekunden verstrichen.

"Sag ihm, ich komm ihn holen, Jingo. Sag ihm, ich habe seine Nachricht erhalten. Sag es ihm."

Der Mann konnte sein Glück kaum fassen. Erleichterung ließ seine Stimme emotional werden, als er antwortete: "Klar, klar doch, ich sag's ihm, Bolan".

"Rühr dich nicht, bis ich weg bin", befahl Bolan.

Er sprintete zum Wohnmobil und fuhr ohne Licht auf die Straße zurück.

*

Aber der Vollstrecker war jetzt nirgendwohin mehr "auf der Flucht".

Er überquerte die Straße und brach durch dichtes Gestrüpp, dann kehrte er zu Fuß zur Fahrbahn zurück, um etwaige Reifenspuren und verräterisch abgeknickte Zweige zu beseitigen. Augenblicke später, lange bevor die Reste des "Killertrupps" ihren kleinlauten Rückzug antraten, waren alle Überwachungssysteme seines mobilen Gefechtsstands voll einsatzbereit – sie lauschten und scannten und warteten auf Anweisungen für die nächste Front.

Das Spiel hatte sich verändert. Man konnte nun nicht mehr klar unterscheiden zwischen Jägern und Gejagten. Und die gesamte "Todeszone" war mittlerweile zu Niemandsland geworden.