Читать книгу Bolan und der Dixieland-Konvoi: Ein Mack Bolan Thriller #27 - Don Pendleton - Страница 6

Dieses Terrain wimmelte von Gespenstern – und Mack Bolan konnte ihre Anwesenheit fühlen, auch wenn er sie nicht sehen konnte.

Das hier war geheiligter Boden.

Viele tausend tapfere Krieger hatten mit ihrem Herzblut diesen Boden getränkt und fruchtbar gemacht.

Das Tragische daran war, dass die Toten all dieser Armeen, in Wahrheit und im Sterben, "Soldaten derselben Seite" waren.

Ja, und die Geister trieben sich immer noch herum in diesem verhängnisvollen Korridor zwischen Chattanooga und Atlanta. Wirbelnde kleine Windböen wisperten raschelnd von Chickamauga, Missionary Ridge und Orchard Knob, Lookout Mountain, Peachtree Creek und anderen Bürgerkriegs-Schlachtfeldern, auf denen erbitterte und hoffnungslose Armeen aufeinandergeprallt waren und geblutet und dem Wahnsinn Würde verliehen hatten. Kletternde Kudzu-Ranken durchzogen die Wälder und woben ihr magisches Netz zur Sonne hin, als würden sie bei ihrer Suche (und in ihrer Vereinigung) von den unzähligen Strömen menschlichen Blutes genährt, die einst diesen Korridor des Irrsinns durchtränkt hatten.

Und natürlich konnte Mack Bolan die Schwingungen dieses Ortes spüren. Er war ein Seelenverwandter, und Kriegsführung war etwas, das er vor langer Zeit zu verstehen gelernt hatte. Schlachtfelder änderten sich, klar – die Sicherheitstaktik entwickelte sich und die Waffentechnik verbesserte sich – aber die Basis jeder Kriegsführung blieb ziemlich gleich. Schließlich lief alles auf einen Wettkampf zwischen Gladiatoren hinaus. Der Geist des Gladiators hatte sich seit den Anfängen der Menschheit wahrscheinlich kaum verändert. Und, ja, Bolan konnte sich auf jeden Fall in diesen Geist hineinversetzen. Er konnte die Angst, die Verzweiflung, die Müdigkeit, den Zorn und die Qual verstehen. Er hatte das alles erlebt. Er erlebte es tatsächlich gerade jetzt.

Vergessen Sie die Seiten und vergessen Sie die Gründe; Sherman, Bragg, Rosecrans, Thomas, Johnston – ganz zu schweigen von ein paar hunderttausend anderen, Namenlosen – hatten hier, an diesem Ort, in einer längst vergangene Zeit, den guten Kampf gekämpft. Ihre Gründe waren wahrscheinlich nicht mehr und nicht weniger edel als die jedes Gladiators zu jeder Zeit und an jedem Ort. Die Krieger lieferten nicht die Gründe, sondern lediglich die Mittel. Ihr einziges Ziel war der Sieg, ihre einzige Hoffnung: das Überleben.

Männer zetteln keine Kriege an. Sie kämpfen sie einfach.

Kriege werden irgendwo anders angezettelt – vielleicht sogar in einer anderen Welt – vom Schicksal vielleicht, oder von den Göttern der menschlichen Bestimmung. Oder vielleicht sind sie in die evolutionäre Struktur des Universums eingebaut. Bolan hatte nie vorgegeben, das Warum der Kriegsführung zu verstehen – nur das Wie.

Niemand, der im Kampf gefallen war, hatte jemals wirklich verstanden, warum er dort sein musste und töten und getötet werden. Der erfolgreiche Gladiator belastete seinen Geist nicht mit solchen Abstraktionen. Er stand einfach da und kämpfte, mit seinem ganzen Verstand, seinem Herzen und seinem Körper. Das Universum selbst kümmerte sich um den Rest.

Also nein, Mack Bolan fragte nicht, warum er hier war, auf diesem geisterhaften Schlachtfeld der Sezessionskriege, zwischen Chattanooga und Atlanta. Er fragte weder, warum er töten musste, noch ob er töten musste. Er kannte das Wie der Kriegsführung. Und er wusste, was getan werden muss.

Der finster blickende Krieger überprüfte ein letztes Mal seine Waffen. Dann zog er im Geist den Hut vor den Gespenstern der Blauen – den Yankees – und der Grauen – den Südstaatlern – und sagte leise in den Wind: "Es geht also wieder los."