Читать книгу Bolan und der Kugelhagel in Hawaii - Ein Mack Bolan Thriller #22 - Don Pendleton - Страница 5

Eine hohe, unbewegliche Silhouette in Schwarz stand am oberen Rand des alten Kraters, der offiziell als „Punchbowl“ bekannt ist, dem National Memorial Cemetery of the Pacific, dem Schlachtdenkmal für die Kriegstoten der Nation. Das hawaiianische Wort ist Puowaina, was wörtlich übersetzt „Opferhügel“ bedeutet.

Mack Bolan wusste ein oder zwei Dinge über Opfer in der Kriegsführung.

Reihe für Reihe markierten streng weiße Kreuze das Ende des Weges für viele andere Krieger, die das ultimative Opfer gebracht hatten.

Bolans Brüder lagen dort – Tausende von ihnen.

Er fühlte die Bewegung dieses Ortes, der mit ihm identifiziert wurde, leicht zitternd unter dem sanft seufzenden Wind, der mit dem geisterhaften „Hallo“ tausender toter junger Männer über sein Gesicht fegte.

„Lebt weiter“, antwortete er leise und richtete seinen Blick kurz auf das Lichtspektakel unten und das ferne Pearl Harbor, Honolulu, Waikiki und schließlich den Diamond Head, der sich als natürlicher Horizont in Richtung Süden abzeichnet.

Das Paradies, sicher – für manche.

Aber nicht für Mack Bolan.

Alle Wege Bolans führten in die Hölle, ohne Umwege durch das Paradies. Das war die Hölle dort unten, und das war alles, was es sein konnte. Der Feind war dort. Wie Ameisen bei einem Picknick schwärmten sie von allem, was heilig, edel oder sogar gut in der menschlichen Erfahrung war – und es gab viel Gutes, das diesem jüngsten Staat der Union, diesem Experiment paradiesischen Lebens, geraubt werden konnte.

Bolan hatte diesen Feind an vielen anderen Orten getroffen. Dies sollte der 22. große Feldzug des Krieges werden. Er hatte nie erwartet, den ersten zu überleben. Der Kampfpfad hatte ihn in viele Städte, viele Regionen geführt – aber irgendwie hatte er nie erwartet, dass er ihn hierher, auf diese Garteninsel, führen würde. Das hatte er. Und er war hier, einfach weil der Feind hier war – in massiver Stärke.

Er kam in den Punchbowl, nur um eine Weile mit seinen toten Brüdern zu plaudern, um „Hallo“ und „Auf Wiedersehen“ zu sagen – und vielleicht, um sich daran zu erinnern, dass Mack Bolan auch dort lag, wenn nicht sogar tatsächlich.

Alles, was dem Leben von Mack Bolan einen Sinn gegeben hatte, hatte tatsächlich vor vielen harten Kämpfen aufgehört zu existieren – alles, was übrig blieb, war die Mission selbst und der hartgesottene Krieger, den die ganze Welt als den Henker kennengelernt hatte.

Er lebte nur, um zu töten.

Ja. Und was für eine höllische Ausrede für das Leben. Mehrmals war er versucht gewesen, sich auszuchecken, loszulassen, die Mission und das Leben selbst aufzugeben. Es könnte so einfach sein … so verdammt einfach. Jeder Polizist in der westlichen Welt wollte seine Haut. Die ganze Welt des organisierten Verbrechens wollte seinen Kopf – die Kopfgelder dafür waren nun auf eine halbe Million blutige Dollar aufgestockt worden. Sicher, das wäre einfach. Lass einfach los. Vernachlässige einfach die Mahnwache, für auch nur einen Herzschlag – und ja, dieses Herz wird nie wieder schlagen.

Aber es war auch hart für Mack Bolan zu sterben. Es gab eine Aufgabe, die erledigt werden musste. Er war wahrscheinlich der einzige lebende Mann, der überhaupt eine äußere Chance hatte, diese Arbeit zu erledigen. Also, sicher … es war schwieriger zu sterben als zu leben.

Wer hat also gesagt, das Leben sei nur zum Lachen?

Das Leben war zum Leben da, und ein Mann lebte mit der Hand voller Karten, die ihm gegeben wurde. Die Männer unter den Kreuzen dort unten – sie hatten ihre Hand bis zum bitteren Ende ausgereizt.

Mack Bolan könnte nicht weniger tun.

„Ich segne euch“, sagte er leise zu ihnen, dann ging der Henker hinunter, um dem Feind entgegenzutreten.