Читать книгу Bolan und der Kugelhagel in Hawaii - Ein Mack Bolan Thriller #22 - Don Pendleton - Страница 8

Vier Männer warteten in der kleinen Lobby im vierzehnten Stock auf ihn, aber sie waren offensichtlich nicht auf einen Blitzstart vorbereitet. Es war ein „Bullen-Set“ studierter Lockerheit – ein Mann sortierte nachlässig Papiere an einem winzigen Schreibtisch in der Nähe des Fahrstuhls, ein anderer saß lässig auf einem Stuhl an der Wand, ein zusammengehöriges Paar Ganoven lümmelte gegen eine Tür am anderen Ende, über der eine Überwachungskamera angebracht war.

Harte Sicherheit, sicher. Aber nicht hart genug.

Bolan explodierte in die Lobby, während die Beretta sang, die erste Runde den Kopfknochen am Schreibtisch fand und den Papiersortierer nach hinten kippen ließ, zwei bogenförmige Wände umrundete und dann in einen Seitwärtstauchgang stürzte, mit Stuhl und allem.

Der blitzschnelle Doppelschlag erwischte den ganzen Satz mit eingefrorenen oder toten Reflexen. Die Runden drei und vier spuckten über die kleine Lobby, um die beiden Jungs an der Tür festzunageln, bevor die betäubten Nerven reagieren konnten. Die fünfte Runde zerschmetterte die Fernsehkamera, und der Rest des Magazins riss den Verriegelungsmechanismus aus der Tür zum inneren Heiligtum heraus.

Bolan war gerade dabei, den verbrauchten Clip auszuwerfen und den Ersatz einzuklicken, als er sich schnell in den „kühlen Raum“ begab, wo zuvor Joey Puli seine Audienz beim Chef von Oahu erwartet hatte. Nur wenige Herzschläge waren verstrichen, seit der Todeskandidat aus diesem Aufzug ausgebrochen war. Er bewegte sich auf engstem Raum, mit blitzschnellen Reflexen, die durch das geringste Zögern zum völligen Scheitern gebracht werden würden. Es gab also keine verlorene Bewegung, als er die Sicherheitskabine betrat und sofort die dortige Situation erfasste.

Die Innentür war schwer und mit einem Sicherheitsschloss versehen – vielleicht sogar elektronisch versiegelt. Bolan verschwendete keine kostbaren Sekunden auf diese Tür. Ohne den Schritt zu unterbrechen, ergriff er den hölzernen Stuhl, der zuletzt Puli beherbergt hatte, und hievte ihn in die Spiegelwand. Er ging weiter und nahm dabei einen großen Teil der Wand mit. Bolan tauchte in das Wrack ein, ohne eine Ahnung davon zu haben, in was er sprang, außer einem blitzartigen Eindruck von sich in elektrischer Reaktion zusammenschiebender Körper.

Die Sicherheitszelle war schwach beleuchtet, klein und bis auf ein paar Hocker und eine Steuerkonsole unmöbliert. Drei Männer waren dort drinnen: einer lag nun auf dem Boden und stöhnte in den Trümmern, ein anderer stand mit dem Rücken zur Wand und wedelte mit einer Waffe, der andere bewegte sich schnell auf eine Tür zu.

Die Beretta hustete als unmittelbare Reaktion auf die unmittelbare Herausforderung. Der Wachmann an der Wand starb, während die Augen verdreht waren und die Waffe reflexartig in die Decke schoss. Der Mann an der Tür brach einen wilden Schuss ab, als er in einen anderen Raum verschwand. Derjenige auf dem Boden versuchte benommen, einen Weg zu seiner Waffe zu finden, als ihm stattdessen ein Parabellum-Geschoss den Weg zur Hölle öffnete.

Bolan assimilierte das Sicherheitslayout dieser Suite im vierzehnten Stock mit einem kurzen Blick auf die elektronische Konsole. Es war genau so, wie es seine Informationen angezeigt hatten: Oliveras war fast paranoid in seinen Sicherheitsvorkehrungen. Jede Tür im Gebäude konnte durch dieses Hauptpult verriegelt werden.

Der Blitzkrieger hielt nur lange genug inne, um die Master-Entriegelungssteuerung unter Spannung zu setzen, bevor er durch die Türöffnung weiterlaufen konnte. Er erreichte diesen Punkt gerade, als der dritte Mann durch eine gewölbte Türöffnung am anderen Ende eines größeren Raumes sprintete. Die Beretta hustete bei der Verfolgung, ihre kleine züngelnde Rakete holte die Beute ein und schlug sie mit dem Gesicht nach unten nach vorne ins Nichts.

Der Kerl hatte nur auf einen Punkt zusteuern können. Bolan folgte dieser Spur bis zu ihrem logischen Ende, einem Raum an der Außenwand, der durch eine massive Tür mit verzierten Beschlägen geschützt war.

Die Tür war einige Zentimeter angelehnt, aber schwang noch, als Bolan ankam. Er traf sie im vollen Galopp und ging direkt hindurch. Ein kleiner Kerl auf der gegenüberliegenden Seite geriet in den Rückschwung; er stolperte rückwärts, stürzte, eine schnaubende 38er in einer Pfote, die sich in den Boden entleerte. Ein Parabellum-Zischen explodierte im Gesicht des Mannes, als Bolan über ihn rannte und in einen großen, verschwenderisch dekorierten Raum weiterlief.

Es war ein Schlafzimmer, und mehr noch; mit einem kreisrunden Bett, das mit einer Vielzahl von perversen Geräten ausgestattet war. Es gab auch eine Bar, eine im Boden eingelassene Badewanne, einen kleinen Fitnessraum in einer Ecke, eine effiziente Küche und eine Reihe überladener Möbel. Offensichtlich verbrachte Oliveras die meiste Zeit seines Lebens hier in diesem einen Raum. Aber im Moment nicht.

Joey Puli war der einzige Bewohner des Raumes. Er war an einen verchromten Küchenstuhl in der Nähe des Bettes gefesselt. Sein Mund blutete, sein Gesicht war geschwollen und verfärbt. Der kleine Hawaiianer starrte den Neuankömmling mit gespenstischen Augen an und murmelte: „Sieh dir an, was du mir eingebrockt hast.“

Bolan knurrte: „Wo ist Oliveras?“

Die glasigen Augen verlagerten sich auf die andere Seite des Raumes. „Versteckt sich im Schrank.“

Da war er in der Tat. Der Herr von Oahu trug einen Seidenpyjama und hielt einen Schluck Branntwein in der Hand, als wäre er eine Waffe. Mit getrübten Augen, die nach einem Ausweg aus der Kiste suchten, begrüßte der Herr von Oahu das Gericht mit einem verzweifelten Stöhnen.

Aus zwei Schritten Entfernung warf Bolan eine Todesmedaille in das Brandyglas und verkündete leise: „Bitte sehr.“

Der dicke Mann lehnte sich schwach an ein Regal mit Anzügen zu fünfhundert Dollar und stöhnte: „Warten Sie. Lassen Sie uns sicher sein.“

„Ich bin sicher“, sagte Bolan kalt. „Zeit für einen Abschiedskuss, Kerl.“

„Warten Sie. Bitte! Wir können eine Lösung finden. Alles, was Sie wollen. Sagen Sie einfach, was Sie wollen, Sie bekommen es. Ich bin ein reicher Mann. Ich kann Ihnen …“

Bolan trat zurück und befahl: „Raus da!“

Oliveras griff nach dem Türpfosten und richtete sich auf, dann fiel er fast in den Raum. Das Glas fiel herunter, rollte über den Boden und verschüttete seinen Inhalt.

„Ich bin ein kranker Mann“, wimmerte Oliveras.

Bolan stieß ihn auf einen Stuhl gegenüber von Puli, als er darauf antwortete. „Nicht mehr lange“, versicherte er dem Mann. „Es sei denn, du weißt einen Weg, mich sehr glücklich zu machen.“

„Was immer Sie sagen. Ich schwöre. Ich schwöre alles.“

Der Kerl wollte verzweifelt leben. Aber wie verzweifelt?

Bolan fragte ihn leise: „Warum all das Zusammentreffen hier auf Hawaii?

„Davon weiß ich nichts“, murmelte Oliveras.

„Dann werden Sie mich nicht sehr glücklich machen.“ Bolan warf Puli einen kalten Blick zu. „Willst du ihm die Ehre erweisen, Joey?“

„Binden Sie mich einfach los und dann schauen Sie mir zu“, so der Hawaiianer wütend.

„Warten Sie einen Moment“, sagte Oliveras schnell. „Sie meinen Leute wie Dominick und Flora?“

„Ja. Solche Leute.“

„Ich bin nicht wirklich dabei. Das Protokoll sagt: Sicher – sie melden sich bei mir an, aber sie gehen dann ihren eigenen Weg. Aber ich weiß nicht, was sie hier machen.“

„Wer schickt sie?“

„Na ja, Sie wissen schon.“

„Sag es mir, damit ich es sicher weiß.“

„Die alten Männer.“

„Welche alten Männer?“

„Sie wissen schon.“ Der dicke Mann zappelte unbehaglich mit niedergeschlagenen Augen und studierte seine Hände. „Die Ratsherren.“

La Commissione. Sicher, Bolan wusste das. Aber diese Menschen hatten die Furcht vor der Omertà, die in sie hineingeboren wurde. Solche angeborenen Verteidigungen mussten richtig angegangen werden.

„Du erzählst mir gar nichts, Kerl!“, erklärte Bolan mit eisiger Stimme. „Meine Zeit ist um. Deine auch.“

„Warten Sie! Das ist meine Ebene! Ich bin nichts für diese Leute – nichts! Und sie sagen mir nichts!“

„Worauf soll ich also warten, Oliveras?“

Diese besorgten Augen rollten nach oben, und der große Mann zitterte unter dem Ansturm der widersprüchlichen Emotionen. „Chung“, schluchzte er, die Stimme kaum hörbar.

„Was ist mit Chung?“

Noch ein Schauder: „Er ist der Mann in der Mitte.“

„Was schart er um sich?“

„Ich schwöre, ich weiß es nicht.“

Die Beretta seufzte ohne Vorwarnung. Die große Masse des Chefs von Oahu schraubte sich mit einem Korkenzieher vom Stuhl und landete sitzend auf dem Boden. Die Augen von Joey Puli waren weit aufgerissen, wurden dann über knirschenden Zähnen geschlossen. Das Blut pumpte in hellen Schüben aus einem Riss in Oliveras Schulter.

Das Gesicht des Mannes war völlig leer, der Kopf schwankte in fassungsloser Betrachtung der sprudelnden Wunde. Eine riesige Hand klatschte heftig auf diesen Bereich, und fette Finger versuchten, den Fluss zu stoppen.

Bolans Stilett ratschte durch den Gürtel, der Puli auf seinem Stuhl hielt. „Du bist dran, Joey“, sagte Bolan, als er die Hände des kleinen Mannes befreite. „Willst du ihn tranchieren oder erschießen?“

„Warten Sie!“, schrie der blutende Mann vom Boden. „Chung hat einen Platz drüben auf Hawaii, der großen Insel. Etwas Großes, etwas wirklich Heißes! Ich weiß nicht genau, wo es ist. In irgendeinem Tal, weit weg von allem. Ein großer Ort!“

Bolan gab dazu keinen Kommentar ab. Er starrte Puli an. „Nun?“

„Das Messer“, antwortete Puli schwach, der jetzt zum Spiel überging und tapfer versuchte, seinen Teil des Spiels zu Ende zu führen. „Ich nehme ihm ein Stück nach dem anderen.“

Das war das Ende von Oliveras Omertá – dem heiligen Eid des Schweigens. Er kämpfte auf den Knien und plapperte um seine Freilassung. Daraus war nicht viel in Form von harter Information zu gewinnen, aber Bolan ging von dort weg in der Überzeugung, dass er nun mindestens so viel über die „große Sache“ auf Hawaii wusste wie Oliveras selbst. Er ging auch mit einer ziemlich guten Wegbeschreibung an die nächste Front weg.

Sie ließen den Chef von Oahu betrunken in seinem eigenen Blut auf dem Boden seines Schlafzimmers kniend zurück, Bolan und Puli zogen sich durch das Gemetzel des Henkers zurück und fuhren dann mit dem Aufzug in die Hauptlobby hinab.

Sie hielten am Wachtisch inne, während Bolan einem verwirrten Sicherheitspolizisten lapidar berichtete. „Es waren keine Vögel, Mann. Rufen Sie lieber die Honolulu-Zentrale an und sagen Sie ihnen, sie sollen ein Reinigungsteam mitbringen.“

Dann gingen sie unbehelligt durch die Lobby und zur Tür hinaus auf die Strandseite.

Puli, der steif durch geschundene Lippen sprach, wunderte sich: „Sie sind etwas Besonderes, Mister. Bitte werden Sie nie böse auf mich. Oder sind Sie es womöglich?“

Bolan kicherte und sagte zu seinem neuen Bewunderer: „Du bist nicht der Feind, Joey.“

„Gott sei Dank“, antwortete der kleine Kerl. Und er sprach ein stilles Gebet für alle, die da waren.