Читать книгу Bolan und der Kugelhagel in Hawaii - Ein Mack Bolan Thriller #22 - Don Pendleton - Страница 9

Greg Patterson, der Lieutenant der Mordkommission, verließ den Aufzug im vierzehnten Stock und ging in ein Schlachthaus. Die Detectives Tinkamura und Kale, die einige Minuten zuvor am Tatort eingetroffen waren, traten schnell vor, um ihn zu begrüßen, und suchten sich vorsichtig ihren Weg durch das blutbespritzte Katastrophengebiet.

„Was ist das für eine tolle Nacht?“, grunzte Patterson. Er war ein großer Mann, in mittlerem Alter, zäh, ein hundertprozentiger Polizist.

„Da sind noch mehr drin“, berichtete Tinkamura nüchtern.

„Alles in allem zehn“, sagte Detective Kale.

„Oliveras?“, fragte Patterson, fast hoffnungsvoll.

„Nein“, antwortete Kale. „Die Sanitäter haben ihn vor etwa fünf Minuten weggebracht. Eine leichte Schulterverletzung. Er verlor etwas Blut. Das ist fast alles, bis auf fünfzig oder sechzig Pfund Würde.“

Der Lieutenant hatte sich rittlings über eine grotesk verdrehte Leiche gestellt und blickte in das verstümmelte Gesicht. „Ist das Wheels Morgan?“ fragte er niemanden im Besonderen.

Tinkamura antwortete. „Könnte sein. Ich hoffe es sogar. Sie nicht auch?“

„Das sind alles Kopftreffer“, meldete sich Kale freiwillig. „Sehr unordentlich.“

„Alle?“, knurrte Patterson.

„Ja. Jemand ist hier drin wild geworden, das steht fest. Jemand, der problemlos an all diesen Sicherheitsvorkehrungen vorbeikam, ohne aufgehalten zu werden. Nicht bevor er in die …“

„Halt!“ Patterson rastete aus. „Nehmen Sie nicht zu viel an? Warum sagen Sie er? Warum nicht sie?“

Detective Kale zog eine Grimasse. „Der Gerichtsmediziner kam mit uns herein. Seine schnelle Vermutung ist: eine Waffe, ein Mann. Abgesehen von den beiden an der südwestlichen Ecke, und die waren nicht gleichzeitig dran. Das war früher. Ein Hochleistungsgewehr, ganz sicher. Außerdem sind sie in beschwerte Säcke gestopft. Sie warten auf ihre Seebestattung, würde ich vermuten. Also …“

„Scheiße“, sagte Patterson leise.

Tinkamura lächelte säuerlich, als er den Lieutenant auf den neuesten Stand brachte. „Kale und ich reagierten auf einen Bericht über Schüsse um neun Uhr zwei, unten am Ala-Wai-Turm. Mehrere Bewohner der oberen Stockwerke beschwerten sich darüber, dass dort oben jemand mit einem Gewehr geschossen habe. Wir haben nichts gefunden – nicht dort, nicht damals. Aber ungefähr zur gleichen Zeit gab es einen Bericht über Unruhen in diesem Gebäude – eine große Unruhe im vierzehnten Stockwerk, diesem hier. Es wurde nicht untersucht, weil die Leute von der Gebäudesicherheitsabteilung kein Okay eingeholt hatten. Wir bekamen das später, sehen Sie. Es hieß, eine Gruppe Vögel flog direkt durch eine Glaswand. Nun, wissen Sie, das ist nicht allzu weit draußen. Das kommt vor. Also …“

„Ja, ja“, unterbrach Patterson ungeduldig. „Also jedenfalls …“

„Etwa um zehn Uhr, eine Stunde später, kommt also ein Alarm von den Sicherheitsleuten hier herein. Die Patrouille antwortete, warf einen Blick aus dem Aufzug dort und rief uns dann an. Wir warfen einen Blick auf dieses Chaos, und ich schätze, derselbe Gedanke kam uns gleichzeitig in den Sinn. Wir legten einen Blick auf die Südseite des Gebäudes, und da war es ganz sicher. Der Bericht über die Schießerei um neun Uhr.“

„Ja?“

„Ja. Irgendein heißer Hahn schoss aus über einer halben Meile Entfernung, und er riss an diesem Südwestfenster die Hölle aus allem heraus, auch aus den unglücklichen Köpfen von Oscar Meyer Weeni und Charley Boy Tellevecci. Kopftreffer, meine ich, vom Ala-Wai-Turm aus. Ich habe nie …“

Der Lieutenant protestierte: „Jetzt halt! Aus irgendeinem Grund komme ich nicht mit. Sagt‘s mir nicht, verdammt. Zeigt es mir.“

Einige Minuten später hatte man dem hundertprozentigen Polizisten alles gezeigt, was er für einen Diensttag sehen wollte. Er befand sich im Schlafzimmer von Oliveras und starrte auf die sehr unordentlichen Überreste von John Minelli, der den Ruf hatte, die schnellste Waffe auf den Inseln zu sein.

Der Gerichtsmediziner, ein müde aussehender Mann mit nervösen Augen, hatte gerade erklärt: „Es wird eine dieser Nächte im Leichenschauhaus werden.“

„Ja“, sagte Patterson leise zu ihm.

„Zehn auf einmal. Wir Medical Examiners sollten eine Gewerkschaft haben. Wir würden protestieren …“

„Zwölf“, korrigierte Patterson.

„Ja, wir würden … Zwölf?“

Der Lieutenant übergab ein Blatt Notizpapier. „Zwei weitere an dieser Adresse. Und ich wette, ich kann es Ihnen sagen, bevor Sie dort ankommen. Kopftreffer – gleiche Waffe, gleicher Mann.“

Der M. E. murmelte etwas Unverständliches und schlenderte davon.

„Was war das?“, fragte Kale den Lieutenant.

„Das waren Paul Angliano und sein Schattenmann. So heißt es im Bericht. Ein Kriminalbeamter der Sitte meldete es. Ich bekam es auf dem Weg hierher.“

„Hey, hey“, kommentierte Tinkamura nachdenklich. „Wir haben einen Drogenkrieg.“

„Ich wette, wir haben mehr als das“, knurrte Patterson. Er lief langsam aus dem Raum, den Kopf gebeugt, die Augen wachsam. „Was sagt Oliveras?“

„Überhaupt nichts“, antwortete Kale mit einem Blick auf seinen Partner. „Wir haben ihn im Krankenhaus festgehalten. Wir werden versuchen, eine Erklärung zu bekommen, bevor wir einchecken.“

„Tun Sie das“, sagte Patterson abwesend. Er war auf ein Knie gefallen, um etwas auf dem Teppich in der Nähe der Schranktür zu untersuchen. In der Nähe lag ein leeres Brandy-Schnapsglas.

Kale sagte: „Wir lassen das Glas durchs Labor untersuchen, Lieutenant.“

„Tun Sie das“, antwortete Patterson erneut, sein Verstand konzentrierte sich offensichtlich auf etwas anderes. Er hatte ein Taschentuch hervorgezogen, das er um seine Hand wickelte, um vorsichtig einen kleinen Gegenstand vom Boden zu heben.

„Was haben Sie da?“, fragte Tinkamura nach.

„Die Antwort, denke ich“, antwortete Patterson mit angespannter Stimme.

„Was für eine Antwort?“

„Zu verdammt vielem, vielleicht.“ Der Lieutenant streckte die in Leinen gewickelte Hand aus, so dass seine Nachwuchsoffiziere sehen konnten, was da lag, ein metallischer Gegenstand in Form eines Eisenkreuzes mit einem Bullauge in der Mitte.

„Verdammt, ich hätte es wissen müssen“, erklärte Tinkamura in gedämpften Tönen.

„Dieser Typ sollte nicht hier sein“, bemerkte Kale.

„Es sieht so aus, als wäre er es“, sagte Patterson leise. „Sie sagten, den Kopf trifft er aus einer halben Meile Entfernung? Das ist keine Entfernung für jemanden wie Bolan. Wer sonst fällt Ihnen ein, der so eine Nummer abziehen und dann hereinspazieren könnte, um aufzuwischen?“

Tinkamura murmelte: „Sagen Sie dem Doc, er sollte dieser Gewerkschaft besser schnell beitreten.“

„Ich kann es immer noch nicht glauben“, sagte Kale und wollte es offensichtlich nicht glauben. Sein Blick verlagerte sich auf einen verchromten Stuhl in der Nähe des Bettes. „Wer war an diesen Stuhl gefesselt? Ich glaube, wir haben hier verschiedene Vorfälle. Zusammengenommen, sicher, sieht es nach einer Sache aus. Nimmt man alles auseinander, ist es etwas ganz anderes.“

Der Lieutenant warf einem uniformierten Officer an der Tür einen Blick zu. „Bringen Sie die Wache aus der Lobby herein“, befahl er.

Der Sicherheitsman kam herein, ein Registraturbuch unter dem Arm, blickte unruhig durch den großen Raum und trat vorsichtig um die Leiche am Eingang herum.

„Wer war heute Abend hier oben?“, fragte Patterson ihn.

Der Wächter übergab das Register, während er berichtete: „Nur zwei, wie Sie sehen können. Der acht-fünfzigste Eintrag war ein Mann Anfang zwanzig. Er sah aus wie ein Beach Boy. Er wurde telefonisch entlastet, und ich schickte ihn nach oben. Das ist alles, bis auf Sergeant Nalob dort – der nächste Eintrag – sehen Sie? Er war nur für ein paar Minuten hier oben. Er kam mit dem Puli-Jungen im Schlepptau wieder runter. Der Junge war übel zugerichtet. Ich hatte gerade einen Anruf aus dem dreizehnten Stock erhalten. Die Frau sagte, sie habe Schüsse gehört. Ich wusste, dass Nalob hier oben war. Ich wusste nicht, was ich denken sollte – aber dann machte ich mir Sorgen, dass er vielleicht in Schwierigkeiten war. Schließlich beschloss ich, es zu melden, als Nalob und der Beach Boy kamen. Er wies mich an, anzurufen, und ich tat es.“

„Sie sagten ein paar Schüsse?“, forschte Patterson. „Das ist alles? Ein paar Schüsse?“

„Ja, Sir. Mrs. Rogers in 13-A, genau so hat sie es gesagt, ein paar Schüsse.“

„Schalldämpfer“, murmelte Tinkamura.

Patterson starrte den Sicherheitsmann argwöhnisch an. „Dieser Typ Nalob. Wie sieht er aus?“

Der Wächter sah plötzlich nervös aus. „Kennen Sie ihn nicht? Er zeigte einen Ausweis. Großer Kerl, weit über 1,80 m. Etwa zweihundert Pfund. Ich würde sagen, Ende zwanzig, Anfang dreißig. Dunkles Haar, mittlere Hautfarbe. Blaue Augen, glaube ich – ja, blau und sehr durchdringend. Er sieht Löcher durch Sie hindurch.“

Kale sagte: „Ich kenne keinen Nalob.“

„Warten Sie draußen“, wies Patterson den Wachmann an und gab ihm sein Register zurück. „Halten Sie das Buch fest.“

Der Typ ging gerne hinaus.

„Nun, da haben wir ihn“, erklärte Patterson mit Blick auf die Schützenmedaille.

„Die Beschreibung passt auf jeden Fall“, stimmte Tinkamura zu.

„Bringen Sie diesen Wachmann in die Zentrale“, wies der Lieutenant seine Kollegen an. „Mal sehen, was der Künstler machen kann.“

„Richtig. Und zur Hölle nochmal, ich werde diesen Nalob überprüfen. Aber ich habe noch nie von einem …“

Patterson stoppte ihn mit einem gackernden Glucksen und sagte: „Sie haben immer noch nichts kapiert? Sie werden keinen Nalob in der Abteilung finden, Tink. Nalob ist Bolan rückwärts buchstabiert.“

Kurze Stille legte sich über die Versammlung, dann lachte Tinkamura lauthals. „Was für ein Typ?“, sagte er bewundernd.

Kales Aktion war genau das Gegenteil. „Verrückt“, erklärte er mit gedämpfter Stimme. „Es ist – es ist verrückt. Er muss wissen, dass wir ihn auf dieser Insel einsperren können. Er wird niemals lebend davonkommen!“

„Darauf können Sie wetten“, sagte Patterson grimmig und schloss seine Faust um die Medaille. „Ihr Jungs bleibt hier, bis das Laborpersonal eintrifft. Dann schickt die Wache in die Zentrale und lasst uns ein paar Zusammenstellungen besorgen.“ Er hatte sich bereits auf dem Fuß gedreht und marschierte in schnellem Tempo aus dem Raum.

„ Wollen Sie, dass wir das melden?“, rief Tinkamura dem Mann nach. „Sollen wir eine Fahndung einleiten?“

„Nein!“, schrie der Lieutenant zurück. „Ich werde mich darum kümmern!“

Verdammt richtig, dass er sich darum kümmerte. Greg Patterson wollte die Paukenschlag persönlich zur Explosion bringen.

Er wollte den Ruhm bekommen, den ersten Platz.

Und er beabsichtigte, persönlich dafür zu sorgen, dass der meistgesuchte Mann der freien Welt diese Inseln nicht als freier Mann verließ.

Der hundertprozentige Bulle wollte, bei Gott oder auf andere Weise, das große Los ziehen. Er wollte Mack Bolan schnappen!

*

Etwa zur selben Zeit, als Lieutenant Patterson den Schauplatz des Gemetzels verließ, empfing der Mann namens Chung einen verstohlenen Besucher in seinem orientalisch anmutenden Haus im Kalihi-Tal, einige Meilen nördlich von Honolulu.

Die beiden Männer begrüßten sich in verhaltenen Tönen und gingen am Rand eines Lotos-Teiches im ummauerten Garten spazieren. Steif, förmlich und mit Smalltalk fühlte sich der Besucher offensichtlich unwohl und wartete auf das Signal, dass das offizielle Gespräch beginnen würde.

Der Gastgeber war ein stämmiger, kräftig aussehender Mann von vielleicht vierzig Jahren. Er trug nur einen Karate-Wickelrock und Sandalen aus Frottee. Das Gesicht war teilnahmslos, die Augen hinter den Falten kaum sichtbar, die schwarzen Haare in einem strengen borstigen Schnitt.

Der Besucher war hellhäutig, ziemlich jung, ordentlich gekleidet in einem konservativen Geschäftsanzug, gut aussehend. Im Moment war er nervös, sehr nervös – und das aus gutem Grund. George Riggs war ein Polizist.

Chung hielt neben einer kleinen Buddhastatue inne, schlug ein Streichholz darauf und zündete sich eine Zigarre an. Dann sagte er zu seinem Besucher: „In Ordnung, George – Ihr Bericht.“

Es war eine Art Ritual. Riggs vermutete, dass es etwas mit der Sicherheit von Chung zu tun hatte. Sie trafen sich immer im Garten. Sie schlenderten immer über den Lotos-Teich und machten Smalltalk. Chung schlug immer das Streichholz an und zündete sich die Zigarre an, bevor ein Geschäft in Gang kam. Und George Riggs hatte immer das unbehagliche Gefühl, dass verborgene Augen jede seiner Bewegungen verfolgten.

„Mack Bolan ist auf der Insel“, berichtete er rundheraus und beobachtete den anderen genau, um eine Reaktion zu erhalten.

Es gab keine. Chung zog mehrmals an der Zigarre, bevor er antwortete: „Ist das eine Tatsache oder eine Vermutung?

„Tatsache, fürchte ich. Ich erhielt gegen neun Uhr einen Anruf von Oscar Weeni. Er erzählte mir, dass irgendein Punk eine Schützenmedaille aus Paul Anglianos Büro mitgebracht habe. Er sagte, Paul und sein Scharfschütze seien angeblich tot und wollte, dass ich das überprüfe. Das habe ich getan, und sie sind es. Eine Kugel in jeden Kopf. Aber während ich mit Oscar sprach, brach dort drüben die Hölle los. Mitten im Satz brach Oscar ab, und damit war das Gespräch zu Ende. Ich merkte, dass das Telefon auf den Boden fiel. Und es war ein höllischer Aufruhr im Gange. Keine Schüsse, nichts von all dem, aber das Geräusch eines Hereinkommenden. Verstehen Sie, was ich meine? Schwere Schläge drangen von irgendwo her, und es klang wie die Hölle. Es dauerte nur ein paar Sekunden, dann war das Telefon tot. Ich versuchte, zurückzurufen, aber es kam immer wieder ein Besetztzeichen.“

„Ist Frank tot?“

„Nein. Und ich muss das so erzählen, wie es passiert ist. Sonst wird es sehr verwirrend. Nach dem Vorfall am Telefon bin ich wohl fünf Minuten lang auf glühenden Kohlen herumgelaufen, dann bin ich in mein Auto gesprungen und dorthin gefahren. Ich bin aber nicht reingegangen, sondern nur ein paar Mal vorbeigefahren. Ich sah keine Anzeichen für eine Reaktion der Polizei. Ich dachte, die Situation sei unter Kontrolle, und ich wollte zu einem solchen Zeitpunkt nicht hereinplatzen. Ich hatte dienstfrei. Ich ging zum Hauptquartier und schnüffelte herum. Es war nichts los. Also rief ich noch einmal in Franks Wohnung an, und dieses Mal kam ich durch. Ich sprach mit dem Wachmann John. Er sagte, dass Frank ein Bad nahm, um seine Nerven zu beruhigen, dass es ihm gut ginge. Er sagte, Oscar und Charley Boy seien tot, aber es würde beruhigt werden. Er sagte, irgendein Kerl mit einem fantastischen Auge, vielleicht Bolan, habe irgendwo geparkt und Franks Büro mit Gewehrfeuer durchlöchert – auch etwas über irgendeinen Dreckskerl, der für Angliano arbeitete und vielleicht dabei geholfen hatte, das Ziel für den Schützen einzurichten. Sie wollten immer noch, dass ich den Treffer von Angliano bestätige. Also ging ich dorthin. Einige Leute sahen mich eintreten, also musste ich die Sache geradebiegen. Ich verzögerte, so lange ich konnte, dann fertigte ich den Bericht an und wartete, bis die Mordkommission mich ablöste. Als ich an Franks Gebäude vorbei zurückging, waren überall Dienstwagen und Polizisten, die überall herumliefen. Ich parkte und ging hinein, um mir das Ganze genauer anzusehen. Gerade als ich in die Lobby kam, brachten sie Frank auf einer Bahre heraus. Er hat Glück gehabt, Chung. Er hat nur eine Fleischwunde an der Schulter. Ich hatte nur die Gelegenheit, ein paar kurze Worte mit ihm zu wechseln. Er sagte, ich solle Ihnen schnell sagen, dass es Bolan war, dass der Kerl nicht zufrieden war, sodass er eine Stunde später direkt nach oben kam, an all den Sicherheitsleuten vorbei, dass er Franks gesamte Truppe ausgelöscht hätte.“

„Ein Mann“, kommentierte Chung nachdenklich.

„Ja.“

„Im Alleingang. Ein echter amerikanischer Held.“

Der Polizist zündete sich eine Zigarette an und blies den Rauch in einer starken Böe in Richtung des Lotos-Teichs. „Das sagt man so über den Typen, ja. Wie viel Wahrheit und wie viel Mythos ist, kann ein anderer sagen. Aber ich habe alle offiziellen Bulletins über den Kerl vom Festland gelesen. Und lassen Sie mich Ihnen sagen – selbst bei einem fünfundsiebzigprozentigen Mythos ist er ein gefährlicher Mistkerl.“

„Das habe ich gehört. Wir bekommen unsere Bulletins auch, wissen Sie.“

„Ja. Nun, das ist alles, was ich habe. Ich dachte, Sie würden es wissen wollen.“

„Es scheint völlig ausreichend“, sinnierte Chung. „Außer …“

„Außer was?“

„Warum ist Frank nicht so tot wie die anderen?“

„Ich sagte Ihnen, er hatte Glück. Eine Fleischwunde …“

„Das ist doch lächerlich!“ Chung explodierte.

„Gut – okay, ja. Ich verstehe, was Sie meinen. Es war also kein Glück.“

„Sie sollten besser auf Frank zurückkommen. Stellen Sie fest, warum er am Leben ist. Welchen Preis hat er für dieses überwältigende Glück bezahlt? Wenn Sie die Wahrheit herausgefunden haben, halte ich es für das Beste, wenn Frank sich zu seinen Freunden in den Garten des Schweigens begibt.

„Nein, Sir, ich nicht“, protestierte Riggs.

„Sie können es einrichten“, bestand Chung. „Wer sonst kann es einrichten? Es ist besser, ihn zu finden, bevor seine Anwälte das Krankenhaus mit Schriftsätzen überschwemmen. Sobald er rauskommt …“

„Ich werde es nicht tun, Chung“, sagte der Polizist rundheraus. „Dafür bin ich nicht zu haben.“

„Sie sind das, was ich sage, wenn ich es sage“, sagten die Chinesen emotionslos. „Wenn Sie ein Held sein wollen, nur zu. Ich werde dafür sorgen, dass Sie ein anständiges Begräbnis bekommen. Zumindest so anständig wie das Ihres Freundes Frank.“

„Mein Freund?“ Riggs warf seine Zigarette in den Lotos-Teich und ging ohne ein weiteres Wort wieder heraus.

Chung blieb neben dem Buddha, bis das Geräusch des Polizeiautos in der Ferne verklang; dann legte er seine Zigarre in die Hände der Statue und schlug seine eigenen Hände in einem scharfen Klatschen zusammen.

Zwei Orientalen in makelloser westlicher Kleidung erschienen sofort aus den Schatten an der Wand, einer von ihnen grinste breit.

„Sie haben es gehört?“, fragte Chung nach.

„Ja“, antwortete der Grinsende. „Die Hauptperson ist also gekommen.“

„Er ist gekommen“, bekräftigte Chung. „Und nun werden wir dort Erfolg haben, wo zehntausende Italiener versagt haben. Wir werden den Henker köpfen.“

„Und“, fügte der Schmunzler hinzu, „zehntausend Italiener?“

„Oh, viel mehr als das“, antwortete Chung kichernd. „Aber zuerst der Henker.“

„Es ist vollbracht“, sagte sein Begleiter in der vielleicht optimistischsten Voraussage dieser Nacht. Aber der Redner hatte großen Anlass zum Optimismus. Riesigen Anlass. Konnten sich achthundert Millionen Chinesen irren?

Vielleicht konnten sie das.

Während Chung und seine Gefährten mit eingesteckten Waffen beiläufig auf das Haus zugingen, löste sich ein weiterer Schatten einige Meter weiter unten von der Mauer und bewegte sich lautlos durch den „Garten des Friedens“.

Der „Große“, die Hauptperson war tatsächlich gekommen. Er war während des gesamten Austauschs da gewesen.