Читать книгу Русские бабы - Елена Крюкова - Страница 89

В скромное моё жилище

ты войдёшь, как гость.

Посмотри на пепелище,

на любовей гроздь.

Чьих тут рук благое дело?..

Смотрит из угла

Спас прабабкин поседевший,

Божья голова…

Потолок-то вон белее,

а во мне черно.

Ты закинь-ка невод, смелый,

в волглое нутро —

там она, златая рыба,

омуль да карась,

кит библейский, будто глыба.

А в ките том князь —

царь североморских лежбищ.

Он живёт во мне.

Хочешь внутреннее небо?..

Хочешь ад в огне?..

А чего святому надо

от такой меня?..

Позаброшенного сада

воздух вдруг обнял.

Злой сосуд, обломки мира,

облетевший цвет.

Всё, чего уж раздарила,

то, чего и нет.

Обнял день, ужасно долгий,

душу в темноте,

нерождённого ребёнка

и плоды утех.

Слухов множество, историй…

Облик не святой

той, что плавала во гробе

средь толпы людской.

Ту, которой не поверил…

И пришло – ведь ты

тот ковыль, как семя, сеял

тайно, вдоль тропы.

Поняла, как обманули,

бросив на ежи.

Пистолет что ль, с умной пулей,

дуре предложи,

чтоб навстречу не летела

памяти своей.

А потом, за это дело,

и себя убей.