Читать книгу Дочь художника - Елена Ластовина - Страница 4

В залатанных джинсах,

в прокуренной куртке

мне нравится слушать

сентябрьский ветер,

когда ты ладонь мою

греешь своей,

и движемся мы

по ночному пространству

родного нам города, —

он уже длится

четыреста лет.

Плюс шестнадцать.

Прохладно.

Как странно

знакомых

знакомых

(с гитарой, флейтой

или скрипкой)

встречать

в подземном переходе,

на каждом каменном углу,

у ларька – сигареты и пиво.

Пить и петь.

А с утра

на вокзале

расставаться,

глядеть не в глаза,

а куда-нибудь в сторону.

Сможешь?

А когда я спрошу тебя:

что там?

То ответь:

красно-жёлтые листья.

Мальчик их

собирает для мамы,

а смешных воробьев

кормит хлебом

синеглазая девочка

в белом.