Читать книгу Дочь художника - Елена Ластовина - Страница 7

Уже не в музыку, а в звуки,

Уже не в краски, а в цвета,

И в запахи, а не в цветы

Влюбляюсь.

Не в людей, а в лица,

И не могу остановиться.

Ищу не встречи, а разлуки,

Не разговенья, а поста,

Проблемы, а не простоты.

Я изумляюсь:

Скрипач выбрасывал смычки,

Художник разрезал полотна,

Поэт сжигал стихотворенья,

Их душам душно

В заре, а может быть, и в стуже,

Сердцам, конечно, только хуже,

Но расширяются зрачки

И ноздри. Осень стала потной

И грязной. Слушать откровенья

Слишком скучно.

И я скучаю по тебе,

И даже по столице нашей,

Забравшей мальчика из снов.

Вновь поиск смысла:

Бороться поздно или рано?

Мне то ли сладко, то ли странно.

Всё так переплелось в судьбе:

Связь с братом, с ним,

              с отцом, с мамашей.

Есть окончанья, нет основ,

Нет слов, есть числа.