Читать книгу Дочь художника - Елена Ластовина - Страница 5

Ни красок нету, ни красы,

горят рябины кисти,

холсты, листы и листья.

Не можешь ни ты, ни весы

измерить груз воспоминаний:

конь снежный, лыжи, горка, сани.

Я не забуду ту зимовку,

ВДНХ и Третьяковку,

Арбат, кафе, музей

и твоих знаменитых друзей,

прогулки по ночной Москве,

обед весенний на траве,

дожди, осенние цвета,

в пустом автобусе места,

на стёклах контуры лошадок…

Теперь я здесь – без шоколадок,

без шалостей, шаров и шуток.

Семь лет – чудесный промежуток,

но я уже не верю в чудо.

Я – дочь художника. Мне худо.