Читать книгу Арьяны. Зов крови - Елизавета Версан - Страница 3

Скровский аэропорт со времён моего последнего визита не сильно изменился. С крыши сняли косые металлические буквы «Аэропорт», фасад украсили современными стеклопакетами, а в зоне досмотра поставили новое оборудование. В остальном это всё то же неуютное серое здание, неуклюже растянувшееся вдоль зелёной равнины, подпираемой с севера сосновым лесом. Бабушка встречала меня у главного выхода. Мы брали такси и катились по избитому тракту до старого универмага, а там пересаживались на пыльный ПАЗик, конечная остановка которого расположена в десяти метрах от бабушкиного загородного дома. Раньше я не задумывалась, насколько большое расстояние нам приходилось преодолевать. За разговорами с бабушкой время в пути пролетало незаметно. Она рассказывала о древних цивилизациях, чудесах света, космосе, исторических личностях. Благодаря её таланту рассказчика даже самый сложный материал легко усваивался в детской голове. Папа, конечно, тоже многому учил, но не так, как бабушка. Он подавал факты сухо, без оценки, с чисто научным подходом. Словно растил будущего солдата. Зато бабушкины рассказы походили на прыжок в кроличью нору, открывающую совершенно удивительный новый мир. Наверное, поэтому мне так нравилось приезжать сюда ребёнком. В Москве – папин кабинет с огромным железным сейфом, стеллажами книг по криминалистике и стопками бумаг, аккуратно разложенных на письменном столе, пахнущем свежим лаком. Вечно суетящаяся мама, разрывающаяся между ведением хозяйства и написанием диссертации. В сравнении с этим царством науки старинный бабушкин дом, построенный ещё до войны прадедом, казался волшебным замком, где даже паук, живущий в углу под потолком просторной веранды, вызывал щенячий восторг. Но в какой-то момент магия Скрова перестала работать. В жизнь ворвались компьютеры, красочные игры про Барби и фей, друзья, школьные дискотеки, заграничный отпуск с родителями и прочие атрибуты подросткового досуга.

Последний раз я была у бабушки после десятого класса. Затем она трижды приезжала в Москву: на выпускной, на похороны родителей и на вручение диплома. После вручения она, кстати, повторно звала меня к себе. Надо было соглашаться…

Интересно, если б мне было дано знать всё наперёд, поменяла бы я решение? Вряд ли. Человеческий мозг, увы, от рождения порабощён тщеславным заблуждением: «Всё в жизни успеется». От него все беды. Мы, люди, настолько уверены в собственной неуязвимости, что не замечаем притаившуюся в траве кобру, имя которой – смерть. И даже если жалит она других, её скользкий хвост проносится по его ногам отравляющим холодом, торжествующе напоминая, что и ему от неё не скрыться. Никому не скрыться.

Пряный ночной воздух приятно щекочет ноздри. Большая овальная клумба, отделяющая здание аэропорта от парковки, сплошь усыпана ярко-жёлтыми цветами. Вокруг неё расставлены кованые диванчики, стилизованные под старину. Возле них – витиеватые столбы, напоминающие формой стебель гигантского растения, чуть склонившегося под весом сияющего фонаря-бутона. В холодном свете одного из них я замечаю Пашку. Ошибиться невозможно. Их сходство с отцом настолько очевидно, что от одного только взгляда внутри всё замирает. Те же чёрные брови, столь неестественно выделяющиеся на бледной коже. Высокий лоб и длинный, чуть заострённый нос. Однако при детальном рассмотрении отличия обнаруживаются сразу. У папы лицо гладкое и вытянутое. У Пашки – квадратное с ярко выраженными скулами и небрежной щетиной. Волосы гораздо темнее моих или папиных (тёплый каштановый цвет мне достался как раз от него). А вот глаза, напротив, слишком светлые для нашего генотипа. Вероятно, их серо-голубым отливом Пашка обязан матери.

Брат тоже узнает меня и уверенно шагает навстречу. Забирает тяжёлую сумку и, с невероятной лёгкостью закинув её на плечо, деловито интересуется:

– Как поняла, что это я?

– Вы с папой похожи.

Пашка удовлетворённо кивает, словно именно этого ответа и ждал. Мне нет нужды задавать встречный вопрос. Я знаю, что у бабушки полно моих фотографий. Они висят на стене в её спальне рядом с портретом прадедушки Васи. А вот остальные члены семьи этой чести почему-то не удостоились. Папины снимки можно сосчитать по пальцам. Пашкиных родителей будто и вовсе не существовало, как и его самого, впрочем – в семейных альбомах даже намёка нет. Раньше это не вызывало вопросов, а теперь кажется подозрительным. Может, у брата найдётся вразумительный ответ? Надо бы расспросить его на досуге.

Пашка любезно открывает передо мной пассажирскую дверь и, закинув сумку в багажник, садится следом. Салон японца выглядит совершенно новым. Все поверхности отполированы до блеска, а от сидений пахнет дорогой кожей, что, на мой взгляд, несколько не вяжется с представлениями о среднем кроссовере. Да и датчиков на приборной панели подозрительно много. Я не большой спец в машинах, но это несоответствие обнаружит любой обыватель.

– Слышу напряжённую работу мысли, – бросает Пашка, поймав мой растерянный взгляд.

– Как-то слишком круто для Кашкая.

– Разбираешься в автомобилях?

– Не особо.

Парень недоверчиво щурится.

– Но знаешь, как должна выглядеть приборная панель?

– Это и первоклассник знает.

Пашка усмехается. По-доброму, как обычно делают старшие братья. Это вселяет надежду: может, общая трагедия поможет нам сблизиться?

– Забавная ты, – мягко отзывается он и, немного помолчав, поясняет. – Я многое пересобрал в нём под себя. Так что снаружи, может, это и Ниссан, а внутри – нечто совсем другое.

В этот момент взгляд цепляется за странное движение на встроенном экране навигатора. Похоже, Пашка и над ним поколдовал. В его версии устройства стандартную карту заменяет вращающийся глобус с рассредоточенными по нему красными треугольничками, каждому из которых присвоен индивидуальный номер: A1, A2, А3… Раз в минуту навигатор фокусируется на одном из них, мгновенно увеличивая масштаб, и на экране появляется информационное окно с координатами. Например: «А1, Аргентина, Конеса, 40°06' ю.ш. 64°26' з.д. Статус: в безопасности». Понаблюдав за чудо-GPS какое-то время, подмечаю интересную особенность: большая часть объектов находится в Скрове, у некоторых даже координаты совпадают. Периодически в поле зрения попадает движущийся в сторону города A-нулевой треугольник зелёного цвета со странным статусом «Потенциальная угроза». Не трудно догадаться, что это мы.

– Твой навигатор пишет, что мы в опасности.

– Разве? – деланно удивляется парень.

Я раздраженно закатываю глаза.

– Может, не будем уподобляться героям мыльных опер?

– Это ты так элегантно попросила не корчить из себя дурачка?

– Именно.

– Что ж, – тянет Пашка, выдержав драматическую паузу. – Это прототип системы наблюдения, которую я разрабатываю для одного заказчика. Как видишь, не всё работает гладко. К примеру, езду на машине он расценивает как потенциальную угрозу. Ещё не придумал, как прописать исключения, не повредив основной алгоритм.

– Так это программа слежения?

– Отслеживания.

– Какая разница? – фыркаю я в ответ на его учительский тон.

– Большая вообще-то. Слежка подразумевает вторжение в частную жизнь, причём не из гуманистических соображений. А отслеживание – процесс добровольный и согласованный. И цель у него одна – быстрое реагирование в случае опасности.

– Говоришь, как типичный политик, оправдывающий неправомерные действия благими намерениями. Куда ими дорога вымощена, думаю, ты и без меня знаешь.

– А ты у нас, значит, моралистка? – спрашивает Пашка без издёвки, будто впервые разглядев во мне нечто интересное.

– Просто люблю называть вещи своими именами.

Он хмыкает, но больше не пытается завязать разговор.

Промышленный пейзаж за окном постепенно сменяют огни многоэтажек и неоновые вывески. Даже в этот час улицы полны людей. Запоздалые трапезники наслаждаются кухней на летних верандах кафе и забегаловок. Молодёжь нестройным потоком стекается к главной набережной или к городскому парку, раскинувшемуся за Филармонией. Скров кипит ночной жизнью, подобно большому муравейнику, полностью опровергая статус провинциального городка, каким он запомнился мне когда-то.

На одном из перекрёстков Пашка неожиданно сворачивает налево и через несколько метров паркуется возле круглосуточного супермаркета.

– Не знал, что ты любишь, поэтому закупаться не стал, – комментирует он, заглушив мотор. – И вообще я по ночам себя комфортнее чувствую в магазинах.

Пашка любезно открывает дверь и помогает выйти из машины. Свежий воздух действует на меня расслабляюще. Откуда-то издалека доносится аппетитный аромат жареной курицы и хлеба. Пустой желудок предательски издаёт жалобное урчание. Брат многозначительно косится в его сторону, словно каким-то чудесным образом уловил этот звук сквозь городской шум.

– Сколько ты не ела? – спрашивает он, подтверждая безумную догадку.

– Около пяти часов. Но как ты узнал?

– Слух опытного механика – по посторонним шумам угадываю неисправность.

Пашка пытается обезоружить меня непринужденной улыбкой. Подозрительно. Всё это слишком подозрительно. Сама не знаю, почему придаю значение столь мелкой детали. Возможно, просто устала от перелёта, или приближение к дому бабушки ворошит притупленную Женькиными таблетками тревожность.

Когда мы возвращаемся в машину, Пашка сразу включает музыку, видимо, во избежание неудобных вопросов. Но после ванильной булочки и питьевого йогурта мне самой не особо хочется вести разговоры. Углеводы быстро разгоняют тепло по телу, и оно легко поддаётся самому коварному из ощущений – блаженству сытости. А где сытость – там и сон.