Читать книгу Романтик, пришпиленный к земле - Евгений Белобородов - Страница 21

Прости меня, мой брат,

Но нет пути назад:

Ты вышел из игры —

Ты сам в том виноват.

Тебе я говорил:

Тебе не хватит сил

Идти во след за мной —

Но кто ж тебя сманил?

Я думаю: та шаль

Тебя позвала в даль,

За жгучий поцелуй

Ты раздувал ей паль.

Я помню как сейчас:

С ней каждый был в тот час,

И пятки дым густой

Она пила из нас.

Шестнадцать только что,

Но запахи цветов

Уж не знакомы ей

И цвет лица не тот.

Не тронул только план

Её изящный стан:

Стояла грудь её

Как надо мной туман.

Всех лёгких – только треть.

Как страшно умереть!

Её жалели мы

Но алчна рока плеть.

И нет искры в глазах…

Но не был в них и страх,

Когда косяк мелькнул

В потресканных губах.

Ты только что в наш круг

От материнских рук

Сбежал – но смерть её

Твой рот открыла вдруг.

Прости, мой брат. Скорей

Ты поспеши за ней,

Пока не продал нас,

Спеши, спеши! Андрей.