Читать книгу Романтик, пришпиленный к земле - Евгений Белобородов - Страница 3

Сверкает море от огней,

И город кажется светлей,

Когда звезда мерцает ярче,

Когда играет солнца зайчик.

От наших рук наш город краше,

Он песней дорог в сердце нашем.

Расти, Шевченко, и цвети,

Как в май врываются цветы,

Как запах праздничной земли,

Как молодость весны любви.

И что нам Лондон и Париж,

Им не достать до наших крыш,

Им не понять наш плод прекрасный:

В пустыне вырос город властный.

Огонь сердец в нём бесконечен…

С улыбкой гость в нём будет встречен…

И в знойный день, и в звёздный час

Ласкает Каспий нежно нас

Прохладой, музыкой, красою.

Танцует город над волною

С тяжёлой, сказочною былью —

Так не должно – но это было!