Читать книгу Романтик, пришпиленный к земле - Евгений Белобородов - Страница 23

На скамейке, газетой укрывшись

Засыпаю с трудом я к утру.

Но когда, мама, в снах ты приснишься,

Просыпаюсь в холодном поту.

Мама, милая мама!

Когда слёзы о детях прольются,

Не зови в отчий дом ты нас, мама,

Нас не пустит к тебе уже улица.

Не могу я понять, почему же

Ты ругала и била всех нас,

Почему ты прогнала нас в стужу…

Не забыть мне туман твоих глаз.

Потеряли мы младшего брата

Через месяц под визгом колёс;

Потом тот, угостивши богато,

В Голливуд нас с сестрою увёз.

Издевался над нами он долго,

На панель он сестру выводил, —

А один из подручных подонка

Прошлой ночью её задушил.

Мама, помнишь? сегодня тринадцать

Исполняется первенцу лет —

Но нет силы за хлеб уже драться

И ему подчиняться нет сил.

Мама, милая мама!

Когда слёзы о детях прольются,

Не зови в отчий дом ты нас, мама,

Нас не пустит к тебе уже улица.