Читать книгу Романтик, пришпиленный к земле - Евгений Белобородов - Страница 27

Вот и взял ты ружьё

В свои пухлые руки,

Что гребли дефицит

В твоё алчное брюхо.

Ты коврами оббил

Свои уши и стены,

Вино льёшь не в хрусталь —

В свои спящие вены;

Боль чужая в твоём

С позолотою сердце

Уж не ищет совет:

Ты успел запереться;

Хоть огонь есть в груди,

Чтоб на людях не плакать,

Но душа на замках,

Но душа твоя в пятках.

Я пришёл, чтоб спросить:

Где твоя человечность, —

Не успел! – Ты курок

Отпускаешь зловещий.

И летит в меня дробь,

Мне грехи отпуская

За твою нищету,

За тебя – умираю.