Читать книгу Собрание сочинений. Том 2 - Евгений Евтушенко - Страница 69

Не понимаю,

                    что со мною сталось?

Усталость, может, —

                                может, и усталость.

Расстраиваюсь быстро

                                    и грустнею,

когда краснеть бы нечего —

                                           краснею.

А вот со мной недавно было в ГУМе,

да, в ГУМе,

                  в мерном рокоте

                                           и гуле.

Там продавщица с завитками хилыми

руками неумелыми и милыми

мне шею обернула сантиметром.

Я раньше был не склонен к сантиментам,

а тут гляжу,

                  и сердце болью сжалось,

и жалость,

                понимаете вы,

                                      жалость

к ее усталым чистеньким рукам,

к халатику

                 и хилым завиткам.

Вот книга…

                   Я прочесть ее решаю!

Глава —

             ну так,

                        обычная глава,

а не могу прочесть ее —

                                     мешают

слезами заслоненные глаза.

Я все с собой на свете перепутал.

Таюсь,

          боюсь искусства, как огня.

Виденья Малапаги,

                              Пера Гюнта, —

мне кажется,

                    все это про меня.

А мне бубнят,

                     и нету с этим сладу,

что я плохой,

                     что с жизнью связан слабо.

Но если столько связано со мною,

я что-то значу, видимо,

                                    и стою?

А если ничего собой не значу,

то отчего же

                   мучаюсь и плачу?!