Читать книгу Собрание сочинений. Том 2 - Евгений Евтушенко - Страница 8

Итак, живу на станции Зима.

Встаю до света —

                           нравится мне это.

В грузовиках на россыпях зерна

куда-то еду,

                  вылезаю где-то.

Вхожу в тайгу,

                       разглядываю лето

и удивляюсь —

                        как земля земна.

Брусничники в траве тревожно тлеют,

и ягоды шиповника алеют

с мохнатинками рыжими внутри.

Все говорит как будто:

                                   «Будь мудрее,

и в то же время слишком не мудри».

Отпущенный бессмысленной тщетой,

я отдаюсь покою и порядку,

торжественности вольной и святой,

и выхожу на тихую полянку,

где обелиск белеет со звездой.

Среди берез и зарослей малины

вы спите,

              партизанские могилы.

Читаю имена:

                      «Клевцова Настя»,

«Петр Беломестных»,

                                 «Кузмичев Максим»,

а надо всем —

                      торжественная надпись:

«Погибли смертью храбрых за марксизм».

Они, конечно,

                     Маркса не читали

и то, что Бог на свете есть,

                                         считали,

но шли сражаться

                            и буржуев били,

и получилось,

                      что марксисты были.

Но кто же эти самые буржуи,

каким они пускали кровь большую?

Так часто называли

                               в сварах,

                                             кознях

крестьяне однокозные —

                                       трехкозных,

прихлопывая насмерть,

                                     как слепней,

всех тех,

             кто был чуть менее бедней.

За мир погибнув новый,

                                      молодой,

лежат они,

                сибирские крестьяне,

с крестами на груди —

                                   не под крестами —

под пролетарской красною звездой.

Каким же получился этот мир?

Совсем не по мечтательному Марксу.

Марксизм в крови марксистов измарался,

крестьянской крови с рук еще не смыл.

Но прочитать «Архипелаг Гулаг»

до выстрела «Авроры»,

                                    до гражданки

и до самообманки-самобранки

кто мог тогда из вас,

                                из бедолаг?

Прощайте,

                убиенные марксисты!

Над вами птицы в небе голосисты,

и вам, к несчастью, не услышать их,

но вам не суждено услышать, к счастью,

потомков упоенных сладострастье

в разоблаченьи мертвых и живых.