Читать книгу Собрание сочинений. Том 6 - Евгений Евтушенко - Страница 96

У подножия Гагринского хребта

есть один удивительный памятник.

Гробовая плита,

                          словно парус, взвита,

нагоняя на кладбище панику.

Строго траурен цвет,

                                 но печали в нем нет,

потому что резцом ненавязчивым

в этом камне воспет

                                 двадцати с лишним лет

Закарян Арутюн Амазаспович.

С фото, видимо, он

                               в мрамор переведен.

Белозубый стоит,

                            улыбается,

и в руках

               белозубый аккордеон

улыбается,

                 как полагается.

Над курчавым вихром

                                    кепор-аэродром

на бочок

              упоительно сдвинут,

и живым серебром

                              под грохочущий гром

Арутюн Амазаспович вымыт.

Ему надпись к лицу:

                                 «Сыну, мужу, отцу…»

Озорно он играет,

                            покачивается.

Можно быть и отцом,

                                  но таким молодцом,

что и после конца

                             не оканчиваться.

Голосила родня,

                         его хороня.

Начертали:

                 «Погиб трагически…»

А у ног задарма

                         на дорогу хурма

и открытое пиво египетское.

С жизнью кончен расчет,

                                        но великий почет

после смерти

                     остаться личностью.

Вниз туман течет —

                                его к людям влечет.

Тянет вечностью,

                           тянет античностью.

Арутюн Амазаспович,

                                   людям ты рад.

Пальцы вбей в инструмент,

                                            выше голову,

чтобы звуки, как град,

                                   чтоб вспорхнули с оград

жестяные могильные голуби.

Кто патриций, плебей —

                                       не пойму, хоть убей,

ведь играют крестьянские клавиши

для морских зыбей

                               и для всех голубей,

не забыв жестяных,

                               что на кладбище.

Смерти нет для того, в ком живет родство

с миром подлинным,

                                 а не монашеским.

Еще встретимся мы

                                и вкусим хурмы,

Закарян Арутюн Амазаспович!