Читать книгу Собрание сочинений. Том 7 - Евгений Евтушенко - Страница 21

Прощаюсь пасмурной порой

с проигранной игрой.

Что за игра,

                  что за мура —

сказать, пожалуй, не пора,

а может, просто страшно,

но выяснять не стражду.

Мой скромный проигрыш таков:

десятки тонн стихов,

весь шар земной,

                           моя страна,

мои друзья,

                  моя жена,

я сам —

            но этим, впрочем,

расстроен я не очень.

Такие мелочи,

                       как честь,

я позабыл учесть.

Не проиграл?

                     Как знать – пока

не подтвердил щелчок курка,

да вот курок заело —

такое, в общем, дело.

Я вел, наверно, не к добру

полурисковую игру.

За это милосердье —

Наказан полусмертью.