Читать книгу Кормить птиц - Евгений Морозов - Страница 7

Если не стыдно уже давно

переплавляться в речь,

что заставляет трезветь вино

или глаза – потечь,

осенью, как заведётся свист,

ветром в лицо грубя,

на белоснежно-чужой лист

выдохнешь сам себя.

Будет исхожен он вкривь и вкось,

вдоволь и поперёк;

много, бедняге, ему пришлось

вынести слов и строк.

Словно измятая простыня,

где полюбил с лихвой,

ритмом о самом больном бубня,

станет он сразу свой,

ибо в листке этом, как в слуге,

знающем твой каприз,

весь ты – от ссадины на ноге

до херувимских риз.

Помнит он правду твою, мой друг,

хоть откровенным днём

и не сказал ты всего, но круг

мыслей твоих на нём,

и потому его смятый вид

более нам знаком,

более ценен и духовит

рядом с чистовиком.