Читать книгу Чистилище - Евгений Збицкий - Страница 15

Ничего не осталось, и умер внутри

Мой последний кусочек души.

Там все полки пусты, и покрыты в пыли,

И пропитаны магией лжи.

Всё теперь позади и уже не найти

Огонь дружбы и искры любви.

Я пишу не душой, мне не верь, Бог с тобой,

Мои мысли давно уж в крови.

Если проклятый я, что ж, спасайте себя

От гранитных и мраморных плит.

Я для вас – знак дурной, убегай же, не стой,

Моя ненависть свой суд вершит.

В этом мире один, как корабль среди льдин,

Я плыву, но не знаю куда.

Плачу только в ночи, когда свет весь молчит,

Это груз вечный, а не мечта.

Знаю, это прочтёшь, жмёшь плечами, и что ж —

Я ведь знал, что тебе не понять,

Как не хочется быть, как же хочется жить!

И как страшно, живя, умирать.

Чувств в душе не ищи, сломаны все ключи,

И навеки был заперт замок.

Я пропадший герой, пьесы кон жаль такой,

На Земле отбываю свой срок.

Мы забыли свой мир, даже двери квартир

Ненавидят входящих людей.

Наша сущность ясна: от рассвета до сна

Мы скитаемся между теней.

Мы чужие средь нас, общий милый анфас

Не укроет того, что в глазах.

Мы забыли про честь, нам бы спать где и есть,

И учиться летать лишь во снах.