Читать книгу Чистилище - Евгений Збицкий - Страница 4

Меня так мало в твоём мире,

Лишь уголка край для итога.

Зато в моём больном трактире

Тебя осталось слишком много.

Запретный плод всегда приятен,

И тянутся невольно руки.

Явление великой стати

В сезонной для души разлуке.

Мы чертим грани, убегая

Встречать фрегаты у причала.

Ты не чиста, но всё ж – святая

В моих упитых тьмой подвалах.

Коленями в порог уткнувшись,

Вслепую закрываясь в клетке,

Я знаю: так мне будет лучше —

В мире твоём марионеткой.

И по этапу дней безликих,

Высокомерием питаясь,

В моих глазах застыли крики

Любви к тебе. Запомнил, каюсь.

На кратерах аорт сердечных

Осядет смол в шесть миллиграммов.

В ближайший год твержу беспечно:

«Любви достойна только мама».

В сознании всплывёт ретиво

Твой образ, как иглой под кожу.

И снова дней моих архивы

Погрузятся в владенье дрожи.

Забыто всё. Под солнцем место

Уж кто-то занял, прогибаясь.

И как-то словно в жизни тесно,

И я забыть тебя стараюсь.

Нас не было и нет. Не нужно

Пытаться мне придумать счастье.

В глазах есть мрак, голос простужен.

Ненастье, милое ненастье…

Побудем вместе в звуках лиры,

В сию реальность верить буду.

Я помню, что в одной квартире

Забавно бить с тобой посуду.

Я не курю – ты запретила.

Согласен, вру – скупаю блоки.

Наверное, и правда мило

Искать в себе любви истоки.

Всё, выдохся, на две недели

Могу ходить с хорошей маской.

В дворах гоняет дождь качели

И наполняет воздух краской.