Читать книгу Чистилище - Евгений Збицкий - Страница 21

За окном луна скорчила мину,

За рукой наблюдая с опаской.

Посмотри! Я рисую картину

Своей новой незыблемой краской.

Нету в ней одиноких солдатов,

Павших в битве в погоне за счастьем.

Шаткий мир одичавших приматов,

Растворился в лазурном контрасте.

В ней нет места для бурь и метелиц,

Нету нормы для мер и пропорций.

Псих-художник на мятой постели

Добавлял новый импульс эмоций.

Здесь сияют текучие воды,

Утопают в них звёзды игриво.

Ветер счастья, как узник свободы,

Накренял городские массивы.

Больше радости, больше улыбок,

Больше света в глазах у прохожих.

Меньше слёз, меньше боли, ошибок,

Меньший смысл на крест «невозможно».

Я ценю этот мир, в нём оставлю

Только небо и кофе с корицей.

Замечая в моих стенах-ставнях:

Мой же мир начинает мне сниться.

Я вернусь, и с весенним рассветом,

Побегу на вокзал к своей кассе,

Улыбнусь и верну все билеты,

Приковавшие нас к этой трассе.

Я взлечу, испытаю на прочность

Свои крылья, порхая беспечно.

А пока на часах четверть ночи,

И мой мир – перекрашенный, вечный.