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Uno para Alexei Kolesov

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Escribo desde el techo de nuestro edificio

mientras el sol se está poniendo

más allá de los árboles y las casas de madera.

Las ventanas siguen sin abrir.

Jimmy sigue preso.

Galea y Tim son amantes.

Creo que hacen el amor en el techo.

No estoy seguro.

Pero vi al gringo de la segunda

hacerlo con la tetona aquí en el techo

y me puse a reír y luego me puse serio.

Todos hacen el amor.

Los pájaros.

Las ardillas.

El mexicano.

Los hindúes.

Las camareras del Hawkeye.

Todos hacen el amor

y sobre todo ahora

cuando se pone el sol

y sus rayos parecen buscarte

por las calles del barrio italiano.

La señora del White Hen

te manda saludos.

Los cuervos que gritan

parecen llamarte en ruso.

Aguardan por ti en el patio

el peral, los muebles desahuciados

y las bicicletas oxidándose.

El vodka sigue caro.

Yolanda no te olvida.

Ni la uruguaya.

Ni la estatua de Joe Dimaggio.

¿Qué más digo?

De pronto me quedo

solo con unas cuantas estrellas.

Las luces de los edificios

del downtown están prendidas.

Ese de allá es el edificio John Hancock.

Esas las Sears Towers.

Acá yo sentado.

Postales

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