Читать книгу Я до сих пор играю в куклы… - Галина Чернышова - Страница 26

Хлебнёшь тоски шопеновских красот,

В окно посмотришь, словно в отраженье

Своих осенних невысоких нот,

В которых нет былого сожаленья

И нет рывков до неба от кутюр,

Всего лишь листопадные потуги.

Размытость дождевая – он же сюр,

Который тянет на хандру со скуки.

И тешишься в шопеновских верхах,

С приёмом октября по расписанью.

Стучится венка прожитого ах,

Как приживалка левого касанья,

И хочет счастья сердца дурачок,

Закладывая ноты за грудину.

Но водит жизнь заношенный смычок

По золоту осенней середины.