Читать книгу Я до сих пор играю в куклы… - Галина Чернышова - Страница 32

Избыток осени, вина, тоскливых зрелищ,

Караганда ответов, сплин туманных рощ,

И в этом всём ты беспросветно веришь,

Поэтому и кажется – живёшь,

Назло сезонному, блажному, молодому

Непостоянству в пику мерных постоянств,

Питаясь будущим, как сладостной истомой

Задуманных и перелётных пьянств

От одного к другому – с богом в помощь!

С бессонницей безмолвной суеты

Выныриваешь вширь соседних комнат,

Перелетая хлипкие мосты,

Выпархивая в мыслях голубиных

Из-под обломков прожитых руин.

И человечность от тоски звериной

Рисуется в безременье морщин,

И тяжесть от несдержанных рыданий

Несёшь к зиме нехоженных времён,

Но взгляд да взгляд всё льнёт к осенней раме,

За ней разлуку клинит небесами,

И родственно скрипит опавший клён.