Читать книгу Всё рифмуется - Галина Маркус - Страница 49

Я пишу тебе письма – на каждом листке,

отправляю их в каждую новую осень.

Почтальон прилетает ко мне налегке

и всю стаю к тебе на крыльцо переносит.

И шуршат они там, и читаются вслух,

и трепещут, уснув на шершавом пороге,

но ты к шёпоту этому, видимо, глух

и, спускаясь, не смотришь, наверно, под ноги.

Как выходишь из дома, является он

– твой усталый двойник, – подметает ступени,

и ругает меня, и чихвостит сезон,

и стоит на подсвеченной золотом сцене,

подопрётся метлой и глядит далеко.

Там блуждает по городу странный прохожий,

и послания ищет – с моею строкой,

и найти их которую осень не может.