Читать книгу Будьте моей тетей - Галина Шестакова - Страница 4

Сегодня я получила письмо от бабушки. По электронке. И это было удивительно. Потому что она, во-первых, не любит писать письма, а во-вторых, она ненавидит всю эту компьютерную дребедень, как она это всё называет.

– Не заставляй меня копаться во всех этих электронных кишках! – возмущённо говорила мне бабуля, когда я пыталась научить её пользоваться компьютером лет двадцать назад. – Для чего всё это надо?

– Общаться…

– Общаться, детонька, надо вживую, – задумчиво отвечала мне на это бабуля и пускала отменные кольца дыма в потолок. – А мне общаться уже почти и не с кем, ну кроме тебя и твоей мамы. Все мои ровесники либо выжили из ума, либо умерли. Что, в принципе, одно и то же.

– Ну, общаться, бабуля, можно не только с ровесниками, – начинала я свои психологические проповеди.

– Да, – и бабуля выпускала ещё одно идеальное кольцо к потолку. – Можно завести молодого любовника и общаться с ним. Хотя вживую это делать всё-таки приятнее, согласись. По твоему дурацкому компьютеру не передать запах кожи, прикосновение и сердцебиение после секса, когда ты лежишь у него на плече и чувствуешь, как бешено бьётся подключичная артерия в одном ритме с твоим сердцем. И налей мне ещё кофе.

– Бабуля, из тебя плохой романтик.

– Зато хороший врач, детонька.

Конечно, её не переспоришь. Но со временем она всё же научилась сносно пользоваться компьютером и даже писала письма по электронной почте своим родственникам и подругам, которые «не выжили из ума, хотя я в этом сомневаюсь». Многие из её друзей уехали в Израиль, вдруг найдя там свои израильские корни.

Мы тоже хотели уехать. Но не срослось. И это к лучшему. А у неё сейчас действительно почти всё общение свелось к «этим электронным кишкам в этом гробу». Но мне бы она точно не стала писать. И письмо было очень странное.

«Я знаю, что ты не ждёшь от меня письма, тем более после того, что случилось».

Прочитав первую строчку, я уже заволновалась. Это была и моя бабуля и не моя. Так бы она точно не начала письмо, и потом я виделась с ней вчера и у нас ничего не случалось. Но от дальнейшего мне совсем стало плохо.

«Санька, я знаю, как тебе тяжело, ты никак не можешь привыкнуть к новой стране, хоть и обзавелась друзьями. Я до сих пор сомневаюсь, правильно ли мы сделали, что решили уехать, и что было бы, если бы мы остались, как настаивала твоя мать.

И да, ты спрашивала, почему я её всегда называю «твоя мать» или просто по имени, хотя она моя дочь. Так бывает. Возможно, потом, в другом письме я тебе объясню. А писем ещё будет ровно семь. Я так решила.

По одному письму в год, на твой день рождения. И в них я расскажу тебе о том, что никогда бы не рассказала тебе вживую. Всё-таки письма – это гениальное изобретение, в них можно рассказать о том, что не решишься рассказать в глаза. А твои дурацкие электронные письма тоже пригодятся: я разобралась с кишками этого электронного чудовища, настроила, что письма будут приходить сами, даже тогда, когда…

Но об этом позже. Это письмо внеплановое, вот через месяц твой «ДР», как ты его называешь, получишь полноценное письмо с ностальгией, розовыми соплями и прочими по этому поводу словесами. Твоя я».

Я прочитала, проверила адрес электронной почты, с которого пришло письмо. Да, это адрес бабули. Но что всё это значит? Что она, позвонить не могла? И где это мы с ней живём?

– Ба, – я уже на седьмом гудке была готова броситься и бежать в соседний дом, где жила моя бабуля, но она, наконец, взяла трубку. – Ба, ты что, не можешь мне позвонить? Что за дурацкие письма? И куда это мы уехали?

– Саня, не ори, как оглашённая. Я только из душа, мы решили с девочками пройтись по магазинам.

– Да? Что за письмо ты мне прислала?

– Я ненавижу писать письма, ты же знаешь.

– Знаю, поэтому и спрашиваю. С твоего адреса пришло очень странное письмо.

– Ну, зачитай мне его, – я услышала, как она выпустила своё коронное колечко дыма. – Что такого шедеврального я могла написать, чтобы моя внучка-журналистка впала в истерику с раннего утра?

Я прочитала, постоянно запинаясь и задавая дурацкие вопросы по тексту:

– И в какой стране мы живём? И о чём таком ты хочешь мне рассказать и не можешь? И почему ты не можешь мне это рассказать? Ты кого-то убила? Хотя я тебе прощу даже это, ты же знаешь. И называешь ты свою дочь «твоя мать» и называй, главное, чтобы вам это нравилось. Я думала, это игра у вас такая!

– Думала? О чём ты вообще думала! Разве может быть у учёного и врача дочь гомеопат?

– Мда, бабуля… я думала, что ты просвещённая умная женщина и выше всего этого. Тем более что образование у мамы медицинское и даже степень как у тебя.

– Это всё только усугубляет, – выпустила бабуля ещё одно колечко, потом ещё и ещё, и это был признак того, что она нервничает. – И потом, я же не сожгла её, как ведьму на костре, – хмыкнула она, – так что я вполне себе выше этого.

– В то время, скорее всего, сожгли бы учёного и врача, это было почти то же самое, что ведьма, – не сдержалась я.

Бабуля выпустила подряд ещё три колечка, и это уже был признак приближающегося скандала.

– Значит так, – прогрохотала бабуля.

Но я не стала слушать её угрозы и отключилась. Потому что, во-первых, это страшно, а во-вторых, мне пришла идея. И для этого был нужен телефон. Я позвонила Игорьку.

– Чувак, у меня засада, – сказала я, несмотря на то, что услышала отборный мат.

Игорёк был недоволен, что я разбудила его в несусветную рань, это, если перевести на нормальный язык, с того, что я только что услышала.

– Я понимаю, десять утра – это невозможно рано, но мне пришло очень странное письмо от моей бабули, но она утверждает, что его не писала. А адрес её.

– Поздравляю, тебя взломали.

– Кому нужен мой личный ящик, Игорёк?

– Вопрос не ко мне, – уже более человеческим языком сказал Игорёк, и в этом предложении встретилось всего три матюка. – Ладно, заеду к тебе, посмотрим.

Через час заспанный Игорёк копался в моём компе, а я варила ему кофе.

– Взлома нет, – задумчиво сказал он, – письмо есть. А у бабки ты проверяла? Может, она действительно его написала и решила так поразвлечься? С неё станется, та ещё старушка. Так щипала меня в прошлый раз за жопу, что синяки не сходили две недели. Я от Светки такой скандал отхватил и леща!

– Ну, она озабочена тем, что я не замужем, а ты, видимо, показался ей на безрыбье вполне сносной кандидатурой.

– М-м-м… я-то уж испугался, что она для себя присматривала, – задумчиво сказал Игорёк.

– Может, тогда у неё проверим сразу?

– Нет, – подскочил он. – Опять начнёт щипать и говорить непристойности!

– Какая ты нежная барышня! – хихикнула я, вспомнив малинового Игорька от щипков бабули. – Её нет дома, она вышла прошвырнуться с девочками по магазинам.

В бабулином компе было чисто. Письма не было ни в отправленных, ни в удалённых, нигде.

– Чист комп твоей старушенции, как попка младенца, – сказал Игорёк и тут же привычно матюкнулся, – тьфу, напасть. Всё твоя старушка. Всё, адьос, мне пора.

Ну, в общем-то, мне тоже уже было пора. Поэтому я оставила бабуле записку на кухонном столе и придавила её пепельницей, точно не пропустит, и ушла.

По дороге позвонила маме, спросила, как дела. И уточнила, что она думает по поводу сжигания на кострах учёных и ведьм. Маменька хмыкнула и сказала, что она тоже её любит несмотря на всё её мракобесие.

Про письмо я говорить не стала, решила подождать своего ДР. Иначе маменька всполошится, решит, что у старушки отъехала крыша, и станет её лечить своими травками. И у ста¬руш¬ки-таки крыша отъедет от этого на сто процентов.

День рождения я толком не помню, потому что проверяла почту каждые полчаса. Врач и гомеопат извелись, наговорили друг другу колкостей, но перед уходом, поцеловав меня, по-родственному обнялись. А письмо пришло ровно в двенадцать ночи.

Я налила шампанского и села читать.

«Санька, с днём рождения, моя дорогая! Ты же вполне себе взрослая девица и, надеюсь, что ты задумалась над тем, что возраст даёт много преимуществ, кроме того, что рожать с возрастом всё тяжелее. Это я тебе как врач говорю. Задумайся, наконец, об этом».

Я отпила шампанского и хмыкнула. Слово в слово мне сегодня сказала бабуля. Мама поддержала, и они в редком согласии выпили. А я ответила, что до крайнего срока, когда обе родили своего первого и единственного ребёнка, осталось ещё минимум лет пять и я не намерена изменять традициям нашей семьи.

«Надеюсь, ты простишь мне это и не будешь костерить меня. Ты же понимаешь, о мёртвых либо хорошо, либо никак».

На этой строчке я подавилась шампанским.

«И простишь меня за то, что я так внезапно ушла. Да, у меня был шанс долго и упорно лечиться от этой заразы, но я, как доктор, понимала, что лечить рак в моём возрасте пустая трата времени и лекарств. Поэтому и прожила последние полгода на всю катушку, часто расстраивала тебя и твою мать. Но это моя жизнь и решать мне. И я совершенно в этом уверена, несмотря на то, что мы разругались с твоей матерью. И да, именно из-за меня она и уехала работать в Германию. Прости меня ещё раз. На этом сеанс покаяния будем считать законченным».

Я, дочитав до этого места, дёрнулась, пролила остатки шампанского и набрала бабулю.

– Что за шутки? – заорала я.

– Деточка, я понимаю, праздник, но я женщина уже в годах, мне не пристало ложиться поздно.

– Как ты это делаешь?

– Что?

– Зачем эти дурацкие письма, зачем ты мне пишешь, что ты умерла. Ты больна? Отвечай мне! – заорала я. – Завтра же пойдём в клинику, и ты сдашь все чёртовы анализы!

– Ты перепила, Санька. Я, конечно, рада, что ты так волнуешься о моём здоровье, но отвали, я хочу спать. Поговорим завтра. Я старая, но не больная. И на голову пока что тоже. И анализы я сдавала недавно.

Бабуля отключилась, а я, обескураженная, вернулась к недочитанному письму.

«Санька, ещё проясним один момент. Тот мальчик, Грегори, которого ты считала моим любовником, а твоя мать жиголо, он поверенный, который проследит за исполнением моего завещания и будет опорой тебе во всём. По любому вопросу можешь обращаться к нему. Я не хочу, чтобы ты оставалась одна в этой стране».

Хорошо, что у кого-то есть такая опора. И где же мне найти такого Грегори. Я задумалась. А где, собственно, живёт та Санька, которой адресовано это письмо?

И тут я совершила, если посмотреть с логической точки зрения, совершенно дурацкий поступок. Я написала бабуле ответное письмо. Почему дурацкий? Ну, какой смысл писать человеку, который умер?

Но ситуация сама по себе странная, поэтому я решила, что дурацкий поступок вполне вписывается в эту систему.

«Бабуля!»

На этом я застопорилась. Какой бабуле я пишу? Своей, которая мирно спит после шампанского и коньяка в соседнем доме, или этой неизвестной мне бабуле, которая обитает в другой стране? Точнее, обитала. И там же, по всей вероятности, живу я.

Скорее всего, это Израиль. Мы же туда собирались уехать. Но не уехали. Но все намёки, оговорки из её длинного письма по времени до отъезда полностью совпадают с моими воспоминаниями. Получается, что Санька, которой писалось это письмо, как бы я. Но я, уехавшая тогда в Израиль!

В принципе, у нас и повода туда ехать не было. Насколько я знаю, в нашей родне не было еврейских родственников, кроме любимой соседки тёти Розы. Именно она и помогла бабуле сделать документ о нашем прямом родстве.

Хм… совсем недавно я что-то такое смотрела по телику, что-то про мультивселенную. Помню, тогда ещё подумала, что всё это бред.

Бред бредом, но как ещё всё это объяснить?

И я продолжила писать письмо своей умершей бабуле из параллельной вселенной. Не, ну а вдруг, вдруг мне кто-то ответит?

Умершему человеку нестыдно признаться в любви и во всех глупостях, что ты совершил в жизни. Он точно поймёт, потому что уже совершил самую большую глупость в жизни – умер.

Итак, я писала всю ночь, рассказывая бабуле все тайны, горести и неудачи. Письмо получилось большое, сбивчивое. Перед тем как его отправить, я разревелась, допила бутылку шампанского и уснула счастливая.

Ответа я не ждала.

Вру. Ждала. Две недели проверяла свой ящик по пять раз в день. И ответа не было. Понятное дело, что не было. Умершие старушки писем не напишут, даже если очень захотят.

Пока я проверяла ящик, я подумала, что где-то там живёт Санька, моя мультивселенская копия, и очень страдает, что её бабуля умерла. И возможности прочитать письма своей родной бабули у неё нет. И мне так стало жаль ту Саньку. Я на минуточку представила, что у меня не стало бабули, что заплакала и стала ей срочно звонить.

И вообще, вся эта дурацкая история меня расстраивала постоянно. Я стала названивать бабуле по два раза за день и ещё заходить каждый день в гости, на что моя бабуля честно мне сказала:

– Муся моя, я тебя, конечно, люблю и рада видеть, но не в таком количестве. С чего вдруг такая потребность в моём обществе?

Я ничего не ответила, только поцеловала её в сухую морщинистую щёку и опять заплакала.

– Это гормоны, деточка. Организм хочет ребёнка, а ты его пичкаешь общением со старухой.

– Знаешь, я всё думаю про эти письма, – перебила её я. – Где-то там умерла вредная старушка и другая Санька грустит из-за этого.

– Ну, напиши ей! – бабуля пожала плечами.

– Я написала ответ на письмо, но, понятное дело, что мёртвые бабушки не могут мне ответить.

Я задумалась.

– А вот живые бабули вполне могут написать мне письмо. Вдруг там, где-то в мультивселенной заклинило, и раз письма той бабули попали ко мне, может быть, письма этой вредной старушки попадут по адресу? – я с надеждой посмотрела на бабулю.

Она тут же схватилась за сердце и сигарету:

– Только не начинай! Ещё одного гомеопата я в семье не переживу!

– Если я поклянусь, что никогда не стану гомеопатом, ты напишешь мне письмо?

– Я вполне могу высказать прямо сейчас тебе в лицо всё, что думаю, – рявкнула бабуля.

– Ну, бааа… – стала канючить я. – Ну, пожалуйста! Ну, напиши!

– Я не знаю твоего дурацкого адреса, – сделала попытку отбиться от меня бабуля.

– Я тебе напишу! – и, взяв её за локоть, я стала подталкивать её в сторону ноутбука.

– Ладно! – она выдернула локоть. – Только отстань! Напишешь мне свой адрес и свалишь, наконец, от меня. Писать я буду одна и что решу сама! – она грозно посмотрела на меня.

– Ладно! – я нащёлкала свой адрес в строчке «кому». – Всё, я ушла. Позвонишь мне, как напишешь? И отправишь! – уточнила я на всякий случай.

Бабуля картинно закатила глаза и замахала на меня руками.

Звонка я не дождалась и вечером позвонила сама.

– Ну, ба, – возмущённо начала я.

– Это оказалось не так просто, – вздохнула бабуля, – писать письма другой Саньке и пытаться успокоить её в связи с моей, ой, со смертью её бабушки. Короче, я запуталась и не смогла, – она вздохнула. – И не дави на меня! Все твои дурацкие мультивселенные меня вконец разозлили!

– Я даже не думала это делать, – сказала я.

– Я знаю, как ты молчишь в таких случаях! – расстроено сказала бабуля.

– Давай я приду, и мы напишем вместе?

– Нет.

– А давай тогда ты просто представишь, что та бабуля это ты, и напишешь той Саньке?

– Ладно, – нехотя согласилась бабуля и отключилась.

Ранним утром бабуля позвонила сама:

– Написала и отправила. Проверь, скорее всего, письмо у тебя.

Я подскочила и помчалась к компьютеру. Письма не было.

– А у тебя не пришло письмо, что такого адреса не существует? – уточнила я. – Ну, так обычно пишут, что «вы отправили письмо на несуществующий адрес».

– Нет.

– Значит, у нас получилось! – обрадовалась я.

– Посмотрим, – бабуля с шумом выпустила кольцо дыма. – С тебя коньяк! Я писала всю ночь, расстроилась и выпила весь медицинский запас коньяка, который держала как НЗ.

– Ладно. Ты мне сразу позвони, если придёт ответ.

– Ой, отстань от меня! – ответила бабуля.

Я вся извелась, дожидаясь ответа. И, конечно, названивала ей.

– Я готова сама переехать в Израиль, лишь бы ты отстала от меня! – рявкнула на меня бабуля на третий день.

А на четвёртый пришёл ответ. От той Саньки. Точно, от неё! Потому что я не писала.

Я побежала к бабуле, не захотев слушать ответ по телефону. Одеваясь, упала, пытаясь обеими ногами залезть в одну штанину, набила синяк, но даже не расстроилась.

Бабуля ходила и дымила, как паровоз, даже не пускала в потолок свои любимые кольца дыма. Это было признаком сильнейшего нервного расстройства. Испуганно посмотрела на меня.

– Сейчас ты скажешь, что не писала мне. Но я всё равно не верю в эту чушь, – она ткнула в сторону ноутбука, а сама ушла на кухню.

«Бабуля! Я понимаю, что писать умершему человеку – глупость, но не могу удержаться. Ты уже ведь совершила все глупости в своей жизни и поэтому поймёшь меня».

– Скажи, что это ты мне писала! – крикнула с кухни бабуля.

– Нет, не писала! Но здесь написано точно так, как я бы написала тебе, – шмыгнула носом я, опять подумав, что со мной будет, когда не станет её.

– Я не верю во всю эту ерунду! – прибежала с кухни она. – Не верю! – ещё раз повторила бабуля побелевшими губами. – Но я не могу думать, что там страдаешь ты! Нет, не ты, но… – она крепко выругалась, что бывало с ней крайне редко. – Ты поняла!

– Почему у тебя открыта дверь? – в комнату вошла мама. – Что случилось? – испуганно спросила она, увидев нас.

Мы долго рассказывали ей об этой невероятной истории, потом меня погнали, как самую мелкую, в магазин за коньяком. А когда я пришла, бабуля с мамой сидели, обнявшись, и плакали.

– Прости мне моё непроходимое упрямство, – всхлипывала бабуля. – Ты же знаешь, как я тебя люблю, дочь, я так тебя люблю, прости, что там мы с тобой разругались…

– И ты, мам, прости меня, – всхлипывала мама. – Как помочь той девочке?

– Ты будешь писать ей, ба, – сказала я. – Просто будешь писать, хотя бы раз в год, как запланировала её бабуля.

– Нет, – вздохнула бабуля, – это надо делать чаще. Разве это помощь, написать одно письмо в год? Нет, я буду писать ей каждый день.

Я удовлетворённо посмотрела на неё.

А вот интересно, подумала я, почему же так произошло?

Видимо, в момент большого выбора, когда решение может кардинально повлиять на дальнейшую жизнь, вселенная раздваивается. И получается, что в одной ветке продолжается жизнь по одному сценарию, а в другой – по другому.

А то, что письмо той бабули пришло ко мне из параллельной реальности, наверное, там, в другой вселенной, просто что-то замкнуло.