Читать книгу День Города. Новеллы & рассказы - Глеб Нагорный - Страница 14

Мне к сорока, а мысли мои к десяти. Но помню тебя, как минуту назад. Ты слегка толстый, неповоротливый, слегка. Всё слегка. Но налегке. Ибо душа – облаком. Память меня притупляет, но не отупляет. Родной и смешливый. Я – глупый и беспечный. Мы идём за руки. Твоя ладонь – пухлая, в глубоких прожилках, там долгая жизнь и глубокое сердце, в моей – что-то так, только плещется. Но нам хорошо и уютно. Мы умеем жить, ссориться, кричать друг на друга. Орать. Любить. Дышать одним воздухом. Дедовым, внуковым. Шиповниковым. Дедушка, ты помнишь запах шиповника? Эти ягодки, эти странные плодики. Мы их вместе срывали. Ты большими руками, я – мелкими. Там, где скоро вдруг март, где будут только: ты – дед и я – внук. Но я не за гробом, я – недопущенный. Нельзя смотреть. Нельзя. Надо жить.

У меня проблемы к сорока, у тебя их уже нет. И то хорошо. Ты не увидел грязи, обмана, предательства. Ты там, где тепло, и, наверное, классно, но вот что хочу тебе рассказать, тут, деда, тоже неплохо, ты не переживай за нас, всё нормально, всё чин-чинарем, тут все уж понарожали правнуков-праправнуков. Ну, в общем, с ладонями нормально. Линии жизни, судьбы, ума. Но не пухлые, дед, не пухлые. Думаешь, нарастят? Обязательно, дед. Обязательно. Только вот скоро март. И тебя поминать. С горячими пальцами. Уж сколько лет прошло. В перчатках.

Чтобы руки не отморозить.