Читать книгу Пастушья сумка (сборник) - Григорий Кружков - Страница 17

Вот я и прощаюсь с этим домом,

С кубом воздуха над жестким ложем,

Лампочки внимательным наклоном

И с балконом этим захламленным,

Формою на бумеранг похожим.

Все в руке, как говорится, Божьей.

Знаешь, Бог рисуется мне вроде

Австралийского аборигена:

Голый и нечесаный, он бродит

По своим безлюдным, диким бушам

И швыряет бумеранги-души,

Улетающие вдаль мгновенно.

Та душа, что врежется с размаху

В чью-то душу теплую, живую, –

Обретет себе добычу праха.

Только та, что с целью разминется,

Замкнутую высвистит кривую

И к пославшему ее вернется –

Чтобы вновь оружье запустил он

С громким воплем, с варварским подпрыгом!

Значит, время расставаться с тылом

Рук разжавшихся, с высоким тыном

Полок; я не верю больше книгам.

Только в тот волшебный край и верю,

Где, по донесенью очевидца,

Бродит Бог, не помня о потере,

Клювоносые пасутся звери

И бескрылые шныряют птицы.