Читать книгу Стихи поэтов, погибших на войне - Группа авторов - Страница 11

Как будто с пашни, не спеша,

По склону гор, к реке

Идет боец. Усталый шаг,

Повязка на руке.

На камень сел, достал кисет:

– Уважь, земляк, скрути.

С одной руки – привычки нет,

Не покурил в пути.

В бою сегодня на заре

Немного оплошал.

Меня, конечно, в лазарет,

Да я не улежал.

Тоска взяла – терпенья нет,

Лежать обидно мне,

Когда война на целый свет,

Когда земля в огне.

Иду к товарищам, к друзьям.

Не ликовать врагу!

Коль мне штыком владеть нельзя —

Так пулей помогу…

Они приходят и сюда, на край земли,

Где сказочным сияньем небо щедро,

Где ночь без края, где снега и ветры

Надолго все дороги замели.

Они приходят, дорогие письма,

Из дальних сел, из дальних городов,

Где жили, где росли, где родились мы,

Где каждый встречный нас обнять готов.

Мы верили, что письма вновь придут

С знакомою печатью на конверте.

Мы знали: каждый дом наш – наш редут.

И каждая семья – сильнее смерти.

По тропам лесным, по глыбам скалистым

Идем по фронту во все концы

Мы, военные журналисты,

Обыкновенные бойцы.

Привычен огонь, и мороз привычен,

В грохоте – пишем, спим – в снегу.

А если атака – штык привинчен,

Граната выхвачена на бегу.

Рвемся, бурю чувств побеждая,

К ясному слову вновь и вновь.

Жгучую ненависть словом рождаем,

Словом, рождаем большую любовь.

Когда из пепла, руин, пожарищ

Опять города взметнутся ввысь,

Не раз услышим: «А помнишь, товарищ,

На Севере вместе с тобою дрались?»

И мы поймем, ощутим вдвойне

В голосе времени, в голосе дружбы,

Что нам в Отечественной войне

Острейшее было дано оружие.

Оттого ли, что осыпалась калина,

Изошла истомою медовой,

Иль от громкой этой муки соловьиной

Переполнился печалью взор твой вдовий?

…Осыпалась белая калина,

Умирала под колесами орудий.

Словно свадьбу злую пировали

Ненавистью вздыбленные люди.

Плакали. Ругались. Умирали.

Не простясь с умершими, живые

Шли в закат, залитый теплой кровью.

Не тогда ль ты слышала впервые

В соловьиной песне муку вдовью,

Убаюкав маленького сына?

Наливалась горькая калина…

Хорошо, что жен своих в печали

Никогда нам не дано увидеть.

Им, как дом, любовь мы поручали,

Уходя всем сердцем ненавидеть.

Все пути для нас на белом свете

В радость встречи —

Или в темень смерти.

Идем вдвоем на фронт путем-дорогой,

усталые, мы месим талый снег.

А по краям осевшие сугробы

напоминают о весне.

Апрельского, невыцветшего неба

над нами голубая глубина.

И кажется, она могла вполне бы

залить всю землю… Впереди война.