Читать книгу Притяжение. Литературно-исторический альманах. Летний выпуск 2 (2) 2017 - Хабаровское региональное отделение Российского союза писателей - Страница 11

Бесконечен мир поэта

И разнообразен.

В нём и стужа, в нём и лето,

И беда, и праздник.

В нём полёты, звездопады

И слезинки детства.

Нужно только стать с ним рядом,

Вслушаться, вглядеться.

Не умом понять, а сердцем

К сердцу достучаться…

А стихи? Они лишь средство,

Чтоб с людьми общаться.

Стихи – не зарифмованная проза,

Нет, это откровения души.

Им тесно станет в лабиринтах мозга

И выплеснутся рано или поздно,

Чтоб прозу бытовую сокрушить.

Чтоб красоту душевных побуждений

Увидел мир, узнал и осознал,

Что мы живём не жаждой накоплений,

А чтоб, в который раз, поднять с коленей

Тех, кто в надежду веру потерял.

Чтоб показать, как этот мир прекрасен,

Где каждая козявка – тоже мир.

И хоть чуть-чуть, но это в нашей власти

Его раскрыть. И в этом наше счастье

И наш удел, и… долг перед людьми.

Это было тридцать лет назад.

Даже больше… Как сейчас, я помню:

Не зима – ведь листья шелестят,

И на сердце вольно и легко мне.

В ЦУМ вошла и вижу: паренёк,

На лице растерянность и счастье…

Был в толпе он страшно одинок,

Всё искал глазами соучастья.

Может, тонкой трепетной душой

Он во мне почувствовал собрата,

Только вдруг увидел, подошёл

И сказал: «Я видел Вас когда-то…»

Что-то про Амурск мне говорил,

И что вышла книжка со стихами

Только что… Он так взволнован был,

К сердцу прижимал её руками.

Я стояла, слушала, молчала,

Он же говорил и говорил…

Как прекрасно речь его звучала,

Да и сам он так прекрасен был!

А потом его я поздравляла,

Но, скорей всего, не слышал он…

Речь его от счастья ликовала!

Он – поэт! Вот книжка! И не сон,

Что стоит растерянно девчонка,

Слушает его, разинув рот,

А стихи звучат свободно, звонко…

Ну, и пусть кругом галдит народ!

Он ушёл, забыв сказать мне имя.

Скрыл его людской водоворот.

Только тех стихов прозрачный ливень

До сих пор в моей душе живёт!

Поэзия Пушкина – это

Волшебного зеркала блик.

Но только большому Поэту

Оно приоткрыло свой лик.

В нём виделись чётко и ясно

Гримасы людского греха…

И тут же от встречи с прекрасным

Душа замирала в стихах.

Но Чёрная речка так грубо

Вмешалась, жестоко и зло.

Его онемевшие губы

Предсмертной тоской обожгло.

От невыносимой печали

Растрескалось зеркало вдруг.

И, свет неземной излучая,

Метались осколки вокруг.

С последним дыханьем Поэта,

Собравшись в единый поток,

Умчался, невидимый смертным,

Хрусталь ненаписанных строк…

Вот там-то, еще до рожденья

(И в этом хвала небесам),

Осколочек выбрал Есенин,

Осколочек взял Мандельштам.

Мы тоже рифмуем сегодня,

Наивно надеясь на то,

Что наших коснулся ладоней

Когда-то волшебный поток.

Но часто судьбой недовольны,

Не видим в слепой простоте:

Не славой отмечены – болью —

Стекляшки хрустальные те.

Кто к ним прикоснулся когда-то,

Не просит пощады у тьмы,

На вечную скорбь и утраты

Готов… А готовы ли мы?..