Читать книгу Schattenhänge und der verlorene Schlüssel - Helmut Lauschke - Страница 24

Die Zeilen am Ufer, ich durchlief, durchschrieb und durchsiebte sie. Dann durchschwamm ich sie, eine nach der anderen bei Tag und bei Nacht.

In den Fingerspitzen klopfte es kalt mit der Sehnsucht, der mehrjährigen, im Wechsel. In jeder Fingerbeere sammelte sich eine andere Philharmonie mit Klängen von Grieg oder Wagner oder Brahms.

Es war das Durchlebende mit den Daseinswalküren, den irdischen und fremdplanetaren.

Dann begann es zu trommeln, und die Trompeten schmetterten den Heldentod. Als es dann leiser wurde und schließlich ganz still, huschten millionen Tote in einem Tempo vorüber, dass der Sand bergeweise in die Augen spritzte und die Lippen das Süßbittere des Unbezifferbaren schmeckten.

Vorsicht! Die Fingerspitzengesänge nehmen kein Ende.