Читать книгу Schattenhänge und der verlorene Schlüssel - Helmut Lauschke - Страница 37

Über Blumenfelder streicht ein sanfter Wind. In der Ferne läutet leise eine Glocke, und dazwischen weint ein Kind.

Mütter führen Kinder an den Händen, Bilder der Väter hängen an den Wänden. Grabplatten aus Holz und Stein sind in Reihen der zeitlosen Ordnung. Weitflächig und schweigend tilgt Sonnenlicht, was laute Unordnung angerichtet hat.

Leer stand der Stuhl des Wächters in drei vollsternigen Nächten. Das war in einem kalten Winter, dessen Pfad zwischen Eis und Hunger entlanglief.

Das Gesicht hat herbe Züge bekommen auf den aufgeschütteten Müllhalden. Rostig steckt der verjährte Anker im Boden, dessen zeitlicher Zahn weggebrochen war.

Daran hat sich nichts geändert: Dinge werden gestaltlos, und Worte werden brüchig, wenn das Ereignis stark genug und blitzartig einschlägt.