Читать книгу Liebe - Henry Benrath - Страница 11

Dies Duften der Gardenien durch die Nacht,

Die Lust als Tuch von Samt um uns geschlagen —

Die Palme hält im Fensterbogen Wacht,

O möchte niemals uns der Morgen tagen.

Nochmals beginnen? Nein: im Schoße ruhn

Der nie entzauberten Unsäglichkeiten‚

Umschlungene: nichts mehr wollen, nichts mehr tun:

Als Wolken der Verwandlung abwärts gleiten,

Wie wir zuweilen sie am Abend sehn,

Wenn sie, vom eignen Glühn davongetragen,

Noch einen Augenblick als Warter stehn,

Eh sie der Welt ihr Glück, zu sterben, sagen.