Читать книгу Liebe - Henry Benrath - Страница 6

Sieh, wie verstohlen

Die Himmel blassen...

Die Berge Korsikas

Stehn irisblau.

Aus Nespelfeuchte

Der Westwind bläht an schlafenden Molen

Nicht wollende Segel... Komm,

Ich will nicht sehen

Des Tages Vorgeleuchte:

Will untergehen

Im Blut der Lukumonen

Und, ohne jemals zu erwachen,

In unsrem Tode wohnen.