Читать книгу В ожидании пути - Игорь (Игошуа) Фурман - Страница 10

Прощайте, родные стихи! —

Я был неразборчив и груб.

А мой толстокожий дуб

Прощал мне мои грехи…

Ну что, старик, как-нибудь

Пошелестим листвой!?

Но ветер шипит: «забудь,

Он больше не будет твой!»

А я в скрипача, в рукав

Схватив: «скажи, ради Б-га!

Сколько водила дорога,

Бродягами нас избрав?!»

Падает чёрный сюртук

К моим дрожащим ногам…

«… Послушай. Куда ты, друг?!»

…Растаял мой старикан…

Сюртук это… или… тень…

Всё чего я касаюсь,

Стирается, словно день

Приходит. И тень исчезает.

О, Б-г! Что за грехи!

Б-же, скажи: «что это?

Разве не смерть поэта,

Когда покидают стихи?»

Вокруг собираются лица,

Глазеют, словно на порно —

А там бессильная птица

Пыталась взлететь упорно.

А крылья трепещут, как листья,

Дрожат и хлопают крыла…

И даже толпа застыла,

Когда умирала птица…

О Б-г! Что за грехи!

Б-же, скажи: «что это?

Разве не смерть поэта,

Когда покидают стихи?»