Читать книгу В ожидании пути - Игорь (Игошуа) Фурман - Страница 6

Я его не представляю дедом.

Критиков поносящих толпа

Рассуждает, задыхаясь, за обедом,

Чтобы было… если бы… тогда…

Чтобы было? Дальше сплетни илом,

Оседают на поэта тень.

И в мальчишке озорном, игривом,

Пьяницу, грызущего плетень —

Видят лица. Розовые щёки,

То ли кость, то ли стихи жуют.

Им нет разницы: Есенины иль Блоки…

…Комната. Диван. Стихи. Уют.

Там вино. От женщин, «незнакомок» —

Не туман, а словно чад идёт.

Куча разозлившихся «поломок»

Томик у Есенина берёт…

Он не скажет: «нет!» Он добрый малый.

Но не смейте извращать стихи!

Знаю, бредится мертвецки пьяным,

Водкой заливающий грехи!

Не такой! Вы слышите: не смейте!

В синь глазниц пролившаяся муть…

Юноша, на непонятном свете —

Как ему от страха не тонуть?

В этом парне было что-то Грея.

Но когда стихи читал свои…

Даже клён, мальчишкою дурея,

Падал на колено у реки.

Он любил свой край! И всё! И баста!

Где парнишке сельскому понять?

Что для революции мордастой —

Надо во всё белое стрелять?!