Читать книгу В ожидании пути - Игорь (Игошуа) Фурман - Страница 8

В комнатах знобило, как зимою.

Приподнявши воротник пальто,

Я стоял. И рядом, и со мною

Сотни горожан. И нам в лицо-

Пушкин улыбался черноглазо,

Пушкин на глазах у всех взрослел…

Рифмы бушевали, как ни разу,

И Онегин со стены смотрел…

Нимфы нарисованы туманом,

Все в цветах и сами, как цветы.

И сирены, что влекут обманом

В лоно волн. На гибель навести.

Не зовите. Не приду. Не надо!

Нету сил, чтоб оторвать глаза.

Я хочу сбежать от маскарада —

Со стены смеётся сатана.

Слушайте сирены, нимфы, сказки!

Слушайте! – Я повышаю тон.

Я не верю! Где же Надя? Краски…

Увлекают обезумевшего в сон.

Сон… Наверно?! Пляшут молдаванки,

Маргарита с Мастером стоит.

Пушкин возле сказочницы-няньки

Точенною рифмой говорит.

Сотни лиц то ли смеются, то ли плачут.

Оживают. И танцуют. И поют.

Где-то Надю, словно сказку, прячут,

И конечно же, когда-нибудь найдут!

Надя здесь. Запряталась в рисунке.

И на этом. И на том. Везде.

Улыбаются мадонны и со стенки:

«Я жива!» – твердит. «Я на Земле!»

«Мне семнадцать лет. Семнадцать вёсен.

Мне уже никак не постареть…»

Мы рисунки в памяти уносим,

Чтоб искусству никогда не умереть.